Meine Schwiegermutter lächelte, als sie mich die Treppe hinunterstürzen sah. Ich wachte in einem Krankenhausbett auf, unterschrieb die Scheidungspapiere und verschwand, ohne ein Wort zu sagen. In derselben Nacht lag mein Mann mit seiner Geliebten in unserem Bett und lachte, als der Arzt anrief.
„Ihre Frau war schwanger“, sagte er kalt. „Sie hat das Baby verloren. Und Ihre Testergebnisse bestätigen, dass Sie nie wieder ein Kind zeugen können.“
Das Telefon glitt aus Dominiks Hand, genau in dem Moment, als meine letzte Nachricht auf seinem Bildschirm erschien:
„Genieße die Familie, die du dir ausgesucht hast.“
TEIL 1
Das Letzte, was ich hörte, bevor alles schwarz wurde, war die Stimme meiner Schwiegermutter.
„Vielleicht erinnerst du dich jetzt an deinen Platz.“
Dann verschwand die Marmortreppe unter mir.
Und mit ihr das Baby, von dem ich noch niemandem erzählt hatte, dass ich es in mir trug.
Als ich die Augen öffnete, lag ich unter dem hellen Licht eines Krankenhauses. Ich hatte Nähte über meiner Augenbraue, und mein ganzer Körper fühlte sich auf eine Weise leer an, die ich nicht erklären konnte. Dr. Alexander Richter stand neben meinem Bett, sein Gesichtsausdruck war schwer.
„Es tut mir leid, Anna“, sagte er sanft. „Sie waren in der achten Woche schwanger.“
Mein Knorren bewegte sich instinktiv zu meinem Bauch.
„Nein“, flüsterte ich.
Er blickte nach unten.
„Der Sturz hat den Verlust verursacht.“
Dominik kam nie.
Mein Mann saß nicht an meinem Bett. Er rief nicht an. Er fragte nicht, ob ich noch lebte.
Stattdessen schickte seine Mutter, Viktoria, Blumen mit einer Karte, auf der stand:
Unfälle passieren. Versuche, nicht dramatisch zu sein.
Das war der Moment, in dem meine Trauer zu etwas Kälterem wurde.
Drei Jahre lang hatten Dominik und Viktoria mich wie ein armes Waisenkind behandelt, das sie gütig aufgenommen hatten. Sie machten sich über meine gebrauchten Kleider lustig, kontrollierten jeden Cent im Haus und erinnerten mich ständig daran, dass die Villa, die Autos und Dominiks Bauunternehmen „ihrer Familie“ gehörten.
Was sie nicht wussten, war, dass mein verstorbener Vater mir einen privaten Treuhandfonds im Wert von achtzig Millionen Euro hinterlassen hatte. Er war von Anwälten geschützt, durch rechtliche Strukturen verborgen, und mein Name tauchte nirgendwo auf, wo Dominik jemals auf die Idee gekommen wäre zu suchen.
Sabine Schmidt, meine Anwältin, hatte mich schon früher gewarnt.
