Bei der U-Untersuchung meiner Tochter im dritten Monat bat mich der Arzt in ein privates Sprechzimmer. Er senkte seine Stimme, als wollte er nicht, dass irgendjemand sonst hörte, was er gleich sagen würde – und plötzlich fühlte sich der Boden unter mir ganz wackelig an.
„Frau Hartung, das ist dringend“, sagte er. „Wer kümmert sich den Großteil des Tages um Ihr Baby?“
Als ich ihm erzählte, dass meine Schwiegermutter auf meine Tochter aufpasste, seit ich wieder arbeitete, erwartete ich ein paar beruhigende Worte. Stattdessen lehnte er sich zu mir vor und sagte leise: „Installieren Sie sofort versteckte Kameras. Ihr Baby hat Angst vor jemandem.“
Von außen betrachtet wirkten unsere Morgenstunden in Kronberg wie aus dem Bilderbuch – gepflegte Rasenflächen, ruhige Straßen, ein Gefühl von Sicherheit, das fast selbstverständlich schien. Aber im Inneren unseres weißen Einfamilienhauses waren meine Tage ein einziger Rausch aus Hetze, Schuldgefühlen und dem Versuch, allem auf einmal gerecht zu werden.
Ich bin Emily Hartung. Ich habe fast ein Jahrzehnt damit verbracht, meine Karriere in einer Frankfurter Werbeagentur aufzubauen, bevor ich meine Tochter Olivia zur Welt brachte. Wieder arbeiten zu gehen, als sie erst drei Monate alt war, fühlte sich an wie der Tritt auf ein Laufband, das niemals langsamer wurde – nur dass ich das Muttersein jetzt wie eine unsichtbare Last mit mir herumtrug. Und in den letzten zwei Wochen war irgendetwas merkwürdig gewesen.
