Bezahl, oder das hier endet sofort“, herrschte er mich an.
Für einen Moment fühlte sich die Stille auf meiner Haut wie ein Messerstich an – doch anstatt mich zu brechen, entfachte sie etwas in meinem Inneren. Ich wischte mir langsam das Gesicht ab, sah ihm fest in die Augen und sagte: „Perfekt.“ Denn was ich als Nächstes tat, schockierte sie nicht nur… es nahm ihnen jeden Fluchtweg.
Mein Name ist Klara Müller, und bis zu jener Nacht hatte ich immer noch versucht, mich davon zu überzeugen, dass meine Ehe mit Jan Richter nur eine schwierige Phase durchlief.
Seine Mutter, Mathilde, hatte uns zum Abendessen in eines der exklusivsten Restaurants in München „eingeladen“ – die Art von Ort mit sanfter Beleuchtung, feinem Kristall und leisem, tadellosem Service. Von dem Moment an, als wir uns setzten, führte sie sich auf, als gehöre ihr der Laden. Sie bestellte für alle, korrigierte das Personal und tarnte jede Beleidigung mit einem vornehmen Lächeln. „Klara, du bist immer so… praktisch veranlagt“, pflegte sie zu sagen, als wäre es ein Makel. Jan lachte mit ihr.
Ich umklammerte meine Serviette, atmete tief durch und mahnte mich selbst zur Geduld. Das Abendessen fühlte sich wie eine Inszenierung an. Gänge, die ich nicht gewählt hatte, ein überteuerter Wein, auf dessen Öffnung Jan bestand, „weil meine Mutter es verdient hat“, und ein Dessert, das Mathilde nur deshalb aussuchte, um anmerken zu können, dass mein Geschmack wohl „zu gewöhnlich“ gewesen wäre.
