TEIL 1
Der Bestatter fand mich abseits von allen anderen, ganz in der Nähe des Grabes meiner Mutter.
Zuerst dachte ich, er sei gekommen, um sein Beileid auszusprechen.
Herr Erhardt hatte meine Mutter seit Jahren gekannt. Ein Jahrzehnt zuvor hatte sie ihre eigene Beerdigung auf dem Waldfriedhof arrangiert und im Voraus bezahlt. Sie hatte jedes Detail selbst festgelegt, weil sie die Art von Frau war, die wichtige Dinge niemals dem Zufall überließ.
Er stand einen Moment lang schweigend neben mir, während der Pfarrer weiter sprach.
Dann beugte er sich näher zu mir.
„Frau Kaufmann“, flüsterte er, „Ihre Mutter hat mich dafür bezahlt, einen leeren Sarg zu beerdigen.“
Für eine Sekunde dachte ich, die Trauer hätte seine Worte in meinem Kopf verdreht.
„Was?“, flüsterte ich.
Herr Erhardt lächelte nicht.
Er schob mir etwas Kaltes in die Hand.
Einen kleinen Messingschlüssel.
Auf dem Anhänger stand: Box 16.
„Gehen Sie nicht nach Hause“, sagte er leise. „Fahren Sie zum Safe-Lagerhaus. Box 16. Sofort.“
Bevor ich antworten konnte, summte mein Handy.
Ich zog es aus meiner Manteltasche.
Eine Textnachricht leuchtete auf dem Bildschirm auf.
Von meiner Mutter.
Komm allein nach Hause.
Meine Mutter war seit sechs Tagen tot.
Ich hatte ihre Leiche selbst identifiziert. Ich hatte die Papiere unterschrieben. Ich hatte die Todesanzeige veranlasst. Ich hatte an diesem Morgen neben ihrem Sarg gestanden, während die Leute mir sagten, dass sie jetzt an einem besseren Ort sei.
Aber jetzt leuchtete ihr Name auf meinem Handy auf, als wäre sie bloß kurz zum Einkaufen gegangen.
Als ich aufblickte, war Herr Erhardt bereits zum Grab zurückgekehrt.
Niemand sonst schien etwas zu bemerken.
Ich steckte den Schlüssel in meine Handtasche und ging zu meinem Auto.
Zwanzig Minuten später erreichte ich das Safe-Lagerhaus nahe der Bundesstraße. Box 16 befand sich in einer Reihe identischer Metalltore hinter einem Maschendrahtzaun.
Meine Hände zitterten so stark, dass mir der Schlüssel zweimal herunterfiel.
Als ich das Tor schließlich hochschob, erstarrte ich.
Im Inneren befanden sich keine Möbel. Keine Kartons. Keine alte Dekoration.
Nur ein Klappstuhl, eine Laterne, drei Kanister Wasser, ein Aktenkarton und die dunkelblaue Handtasche meiner Mutter.
Dieselbe Handtasche, von der die Polizei gesagt hatte, sie sei bei ihr gefunden worden.
Ein Umschlag war daran festgeklebt.
Mein Name stand auf der Vorderseite in ihrer Handschrift geschrieben.
Für Emilia. Wenn du das liest, haben sie dich zuerst belogen.
Dann knirschten hinter mir Reifen auf dem Kies.
TEIL 2
Ein schwarzer SUV rollte zwei Reihen weiter in die Gasse und hielt mit laufendem Motor an.
Ich zog das Lagertor nach unten, schlüpfte hinein und senkte es, bis nur noch ein schmaler Streifen Tageslicht übrig blieb.
Schritte näherten sich langsam.
Dann drang die Stimme eines Mannes durch das Metalltor.
„Frau Kaufmann? Wir wollen nur reden.“
Ich sagte nichts.
Eine andere Stimme folgte, diesmal schärfer.
„Ihre Mutter hat Sie in etwas hineingezogen, in das sie Sie nicht hätte hineinziehen dürfen.“
Mit zitternden Händen öffnete ich den Umschlag.
Die Notiz war kurz.
Emilia, wenn dir jemand hierher folgt, vertraue weder der Polizei, Richard Hagen noch irgendjemandem von der Lohmann-Finanzgruppe. Nimm den roten Ordner und verschwinde durch den hinteren Zaun. Es tut mir leid.
Richard Hagen war seit neunzehn Jahren der Chef meiner Mutter gewesen.
An diesem Morgen hatte er mich auf ihrer Beerdigung noch umarmt.
Ich hatte ihm für sein Kommen gedankt.
Draußen kratzte etwas am Schloss.
Ich öffnete den Aktenkarton zu meinen Füßen.
Darin befanden sich beschriftete Ordner, ein unter dem Deckel festgeklebter USB-Stick, Bankbelege, Kopien von Dokumenten und ein roter Ordner voller Überweisungsbelege und Unterschriften.
Dann sah ich die Rückwand.
Eine Sperrholzplatte verdeckte einen Teil davon.
Hinter dem Sperrholz befand sich ein Stück des Maschendrahtzauns, das bereits aufgeschnitten worden war.
Meine Mutter hatte einen Fluchtweg vorbereitet.
Der Mann draußen sprach wieder.
„Machen Sie die Box auf, Emilia. Ihre Mutter ist tot, weil sie aufgehört hat, zu kooperieren.“
Dieser Satz verriet mir alles.
Sie war nicht einfach so gestorben.
Jemand hatte nachgeholfen.
Ich schnappte mir den roten Ordner, schob das Sperrholz beiseite und kroch durch den Zaun. Der Draht zerriss meine Bluse, aber ich bewegte mich weiter.
Hinter mir schlug jemand gegen das Tor der Lagerbox.
Ich rannte durch das Unkraut entlang eines Entwässerungsgrabens, bis ich die Nebenstraße nahe der Bundesstraße erreichte.
Dann summte mein Handy wieder.
Zwei weitere Nachrichten von der Nummer meiner Mutter.
Geh zu Daniel Bach. Kreisverwaltungsreferat. Vertraue niemand anderem.
Eine Minute später:
Und Emilia, falls Hagen dich zuerst findet, verbrenn alles.
