Er schlug mich so fest, dass meine Lippe aufplatzte und blutete – und das alles nur, weil ich ihn gefragt hatte, wo er am Vorabend gewesen war. Am nächsten Morgen bereitete ich seelenruhig ein opulentes süddeutsches Frühstück zu und deckte das silberne Besteck auf. „Was für eine gute Ehefrau“, triumphierte er, während er stolz am Kopfende des Tisches saß. Doch alle Farbe wich aus seinem Gesicht, als sich die Küchentür öffnete und jemand hereinkam.
Er schlug mich so fest, dass meine Lippe an meinen Zähnen aufplatzte. Und das alles nur, weil ich meinen Ehemann, Christoph Wittmann, gefragt hatte, wo er in der vorherigen Nacht gewesen war. Drei Sekunden lang war es in der Küche mucksmäuschenstill, abgesehen vom Regen, der gegen die Fenster prasselte, und dem leisen Zischen des abkühlenden Speckfetts in der gusseisernen Pfanne. Christoph stand in seinem makellos weißen Hemd über mir, sein Ehering glänzte wie eine Warnung. „Stell mir in meinem eigenen Haus keine Fragen“, sagte er.
Meine Hand hob sich langsam zu meinem Mund. Blut färbte meine Fingerspitzen. Ich starrte es an, dann blickte ich zu ihm. Sein Lächeln kehrte zurück, als ich nicht schrie.
Das war schon immer sein Lieblingsteil gewesen – mein Schweigen. Für Christoph bedeutete Schweigen Angst. Es bedeutete Unterwerfung. Es bedeutete, dass er ein höfliches Mädchen aus gutem Hause mit Manieren, einem hübschen Gesicht und ohne Rückgrat geheiratet hatte. Er hatte vergessen, dass ich von einem Richter großgezogen worden war. Er hatte vergessen, dass ich zehn Jahre lang Wirtschaftskriminalität geprüft hatte, bevor ich jemals seinen Nachnamen annahm. Und er hatte nie herausgefunden, dass in den vergangenen sechs Monaten jede Lüge, die er erzählt hatte, dokumentiert, kopiert, aufgezeichnet und an drei verschiedenen Orten gesichert worden war. Christoph drehte sich zum Flurspiegel um und richtete seine Manschettenknöpfe, als hätte er nicht gerade seine Frau geschlagen. „Du machst das Frühstück“, sagte er. „Meine Mutter kommt vorbei. Blamier mich nicht.“ Ich schmeckte Blut und lächelte hinter meiner Hand. „Natürlich“, flüsterte ich. Das stellte ihn zufrieden. Er glaubte, er hätte gewonnen. Gegen sieben Uhr an diesem Morgen roch das Haus nach Butter, braunem Zucker, Pfeffersauce, frisch gebackenen Brötchen, Brathähnchen, glasierten Karotten, deftigem Wirsing, Marillenmarmelade und starkem Kaffee. Ich legte das antike Silberbesteck aus, das seine Mutter mehr verehrte als die heilige Schrift. Ich polierte die Kristallgläser. Ich stellte frische Blumen in die Mitte des Tisches. Christoph kam frisch rasiert, selbstgefällig und hungrig nach unten. Seine Mutter, Elfriede, traf zehn Minuten später ein – in Perlen, Parfüm und voller Vorurteile. Sie sah meine geschwollene Lippe und sagte: „Eine Ehefrau sollte wissen, wann sie aufhören muss zu reden.“ Christoph lachte leise in sich hinein. Ich goss den Kaffee mit ruhigen Händen ein. Sie ließen sich am Esstisch nieder wie die Könige, Christoph am Kopfende, Elfriede zu seiner Rechten, und beide bewunderten das Festmahl, das ich zubereitet hatte. „Was für eine gute Ehefrau“, triumphierte Christoph. Ich stellte eine letzte, abgedeckte Servierplatte vor ihn. Dann öffnete sich die Küchentür. Und Christophs Gesicht wurde kreidebleich….
Teil 2
Die Frau, die hereinrat, war nicht die Haushälterin seiner Mutter, keine Nachbarin und keine Kirchenvorsteherin, die Klatsch vorbeibrachte. Es war Kriminalhauptkommissarin Marla Hagen vom Dezernat für Wirtschaftskriminalität. Hinter ihr stand meine Anwältin, Denise Kaltenbach, gefasst in einem dunkelblauen Hosenanzug, und hielt eine Ledermappe. Zwei uniformierte Polizisten warteten auf der Veranda, der Regen tropfte von den Schirmen ihrer Dienstmützen. Christophs Gabel stoppte auf halbem Weg zu seinem Mund. Elfriedes Perlen verschoben sich an ihrem Hals. „Frau Wittmann“, sagte Kommissarin Hagen zu mir, „guten Morgen.“
„Guten Morgen, Kommissarin“, antwortete ich. Christoph stand so abrupt auf, dass sein Stuhl über das Parkett scharrte. „Was zum Teufel soll das hier sein?“ Ich hob die silberne Haube von der letzten Platte. Darunter war kein Essen. Darunter lagen ausgedruckte Banküberweisungen, Fotos, Hotelbelege, gefälschte Rechnungen und eine Kopie der Überwachungsaufnahmen unserer Flurkamera. Ganz oben lag ein gestochen scharfes Bild: Christophs Hand, die mein Gesicht um 23:43 Uhr traf. Elfriede nach nach Luft, aber nicht wegen mir. „Christoph“, zischte sie, „was hast du getan?“ Er fing sich schnell. Männer wie Christoph tun das immer. Seine Augen verengten sich, sein Kiefer spannte sich an, und seine Stimme verfiel in diesen Gerichtssaal-Tonfall, den er benutzte, um Handwerker, Kellner und mich einzuschüchtern. „Meine Frau ist labil“, sagte er. „Sie ist seit Monaten hochemotional. Eifersüchtig. Paranoid.“ Denise öffnete ihre Mappe. „Das wird schwer zu argumentieren sein, Herr Wittmann, wenn man bedenkt, dass Ihre Frau der Bank, dem Wirtschaftsprüfer und den Strafverfolgungsbehörden einen lückenlosen Zeitstrahl Ihrer Veruntreuungen aus der Wittmann-Stiftung vorgelegt hat.“ Elfriede wurde blass. Die Stiftung war ihr ganzer Stolz gewesen: Charity-Essen, Krankenhausflügel, Stipendien-Galas, ihr Name eingraviert auf Plaketten in der ganzen Stadt. Christoph verwaltete die Konten. Christoph lobte sich selbst für seine Großzügigkeit. Christoph stahl von medizinischen Fördergeldern für Kinder und leitete das Geld an Scheinfirmen weiter, um Spielschulden und Wochenendtrips mit einer Frau namens Annika Lenz zu finanzieren. Ich hatte die erste gefälschte Rechnung im Januar entdeckt. Bis Februar hatte ich dreiundzwanzig aufgedeckt. Bis März wusste ich von Annika. Bis April wusste ich, dass Christoph meine Unterschrift auf einem Immobiliendarlehen gefälscht hatte. Bis Mai hatte ich aufgehört zu weinen. Bis Juni begann ich, einen Fall aufzubauen, der sich durch kein Schreien der Welt zerstören ließ. Christoph zeigte auf mich. „Du hast das geplant?“ Ich hielt seinem Blick stand. „Nein. Du hast es geplant. Ich habe es dokumentiert.“ Sein Mund öffnete sich, dann schloss er sich wieder. Kommissarin Hagen trat näher. „Herr Wittmann, wir haben Durchsuchungsbeschlüsse für Finanzunterlagen, elektronische Geräte und das Büro im Obergeschoss. Zudem liegt ein dringender Tatverdacht wegen häuslicher Gewalt vor.“ Elfriede klammerte sich am Tisch fest. „Das lässt sich doch sicherlich diskret regeln.“ Denise sah sie an. „Das ist es, was Ihre Familie seit Jahren getan hat. Diskret. Still und leise. Erfolgreich. Heute nicht.“ Christoph stürzte auf mich zu. Ein Polizist war schneller. „Setzen Sie sich“, befahl der Beamte. Zum ersten Mal in unserer Ehe gehorchte Christoph jemand anderem als sich selbst.
