Mein Vater zeigte auf eine dunkle Ecke des Festsaals und sagte: „Deine Kinder können dort drüben sitzen, neben den Blumentöpfen.“ Meine Tochter Emily drückte meine Hand. Mein Sohn Jonas senkte die selbstgebastelte Geburtstagskarte, die er für seine Oma gemacht hatte. Am anderen Ende des Raumes saßen die Kinder meiner Schwester Brigitte bereits wie die Königskinder am Haupttisch.
Ich hatte die gesamte Feier bezahlt – den siebzigsten Geburtstag meiner Mutter, die Location, die Torte, die Bar, die Band, einfach alles. Seit Jahren hatte ich auch die Rechnungen meiner Eltern, Brigittes Miete, Schulgebühren, Reparaturen und endlose „vorübergehende“ Kredite bezahlt.
Meine Frau Sabine hatte mich oft gewarnt. „Sie suchen nicht nach dir, Klaus. Sie suchen nach deiner Brieftasche.“ Ich hatte ihr nie glauben wollen.
Doch in jener Nacht, als meine Kinder im Schatten einer Veranstaltung saßen, die von meinem Geld finanziert wurde, verstand ich es endlich. Die Veranstaltungsleiterin kam mit einem Tablet zu mir rüber.
„Herr Müller, ich brauche nur noch Ihre finale Freigabe für die Premium-Bar, das Dessert-Buffet, die verlängerten Spielzeiten der Band und die Upgrades für das Abendessen.“ Ich blickte zu meinen Kindern. Dann reichte ich ihr das Tablet zurück. „Stornieren Sie die Premium-Bar. Streichen Sie das Dessert-Buffet. Lassen Sie die Band pünktlich aufhören. Stellen Sie das Abendessen auf das Basis-Menü um.“ Sie starrte mich an. „Herr Müller, das wird jedem auffallen.“ „Das ist der Sinn der Sache.“ Innerhalb weniger Minuten begann das Personal, die Flaschen von der Bar abzuräumen. Die riesige Torte verschwand durch eine Seitentür. Meine Mutter sprang empört auf. „Wer hat das veranlasst?“ Der Kellner warf mir einen Blick zu.
