Herr Hofmann begann zu lesen. „Wenn ihr dies hört, bin ich nicht mehr da. Jakob, ich weiß von Regina. Ich weiß es schon viel länger, als du denkst.“ Ein Keuchen ging durch die Kirchenbänke. Meine Mutter hielt sich den Mund zu. Jakob erstarrte. „Ich habe versucht, dir um unseres Babys willen zu vergeben. Aber jede Lüge, jede späte Nacht hat an mir gezehrt, bis in meinem Inneren etwas starb, lange bevor mein Körper es tat. Deshalb habe ich mein Testament geändert.“ Herr Hofmann hielt kurz inne und las dann weiter. „Meinem Ehemann, Jakob Weber, hinterlasse ich nichts über das gesetzlich Notwendige hinaus. Du darfst deine persönlichen Gegenstände und das auf deinen Namen angemeldete Auto behalten. Das ist alles. Du hast mir bereits genug genommen.“ Jakob sprang auf. „Das ist Müll!“, schrie er. „Das hat sie nicht geschrieben.“ Regina zupfte an seinem Ärmel und flüsterte eindringlich, während Handys diskret begannen, die Szene aufzuzeichnen. „Jakob, setz dich hin.“ Herr Hofmann blieb unbeeindruckt. „Linas Nachlass – einschließlich des Hauses, der Ersparnisse und der Lebensversicherung – soll in eine Treuhandstiftung für unseren ungeborenen Sohn Lukas überführt werden“, las er. „Sollte Lukas nicht überleben, geht die Stiftung an meine Schwester, Emma Schneider, über, die entscheiden wird, wie mein Andenken am besten geehrt wird.“ Meine Beine gaben fast nach. Ich hatte nichts davon gewusst. Tränen trübten meine Sicht. Jakob stieß ein bitteres Lachen aus. „Ihre Schwester? Emma kriegt nicht mal ihre eigenen Rechnungen in den Griff. Das ist Wahnsinn.“ „Setzen Sie sich, Herr Weber“, sagte Herr Hofmann scharf. „Es gibt noch mehr.“ Er griff in seine Aktentasche und holte einen dicken, versiegelten Umschlag hervor. „Dies wurde zwei Tage vor Linas Tod in meiner Kanzlei abgegeben“, sagte er. „Er trägt ihre Handschrift: ‚Nur zu öffnen, falls mein Tod als Unfall eingestuft wird.‘“ In der Kirche wurde es totenstill. Das Ticken der alten Wanduhr klang ohrenbetäubend. Jakob wurde aschfahl im Gesicht. Herr Hofmann öffnete den Umschlag. „Falls Jakob behauptet, ich sei gestürzt, nehmt es bitte nicht einfach so hin“, las er. „Am 5. März, nachdem ich ihn wegen Regina zur Rede gestellt hatte, packte er meinen Arm so fest, dass ich blaue Flecken bekam, und sagte mir: ‚Wenn du mein Leben zerstörst, zerstöre ich deines.‘ Ich fühlte mich in meinem eigenen Zuhause nicht mehr sicher.“ Mein Magen krampfte sich schmerzhaft zusammen. „Ich habe oben an der Treppe eine kleine Sicherheitskamera installiert“, fuhr er fort. „Falls mir etwas zustößt, hat mein Anwalt Anweisungen.“ Er legte einen kleinen schwarzen USB-Stick auf den Tisch. „Dies enthält das Videomaterial, das Lina am Abend vor ihrem Tod an meine Kanzlei geschickt hat.“ Jakob starrte darauf, als könnte es explodieren. „Sie wollte, dass die Wahrheit gehört wird“, schloss Herr Hofmann. „Und das wird sie nun.“
Zwei Wochen später saß ich mit meinen Eltern, Herrn Hofmann und einem Kommissar in einem engen Raum auf dem Polizeirevier. Ein Laptop stand offen vor uns. Das Video war körnig, aber unverkennbar. Lina stand oben an der Treppe, im achten Monat schwanger, weinend, das Handy in der Hand. Jakob war unten und schrie. „Du gehst nirgendwohin!“, brüllte seine Stimme. „Du nimmst mir nicht meinen Sohn weg!“ „Er ist nicht dein Eigentum!“, schrie Lina. „Ich bin fertig, Jakob. Ich nehme Lukas und gehe zu meinen Eltern—“ Jakob stürmte nach oben, packte ihr Handgelenk. Sie versuchte sich loszureißen. Sein Arm schwang aus. Sie verlor das Gleichgewicht. Wir sahen zu, wie meine Schwester fiel. Meine Mutter brach in den Armen meines Vaters zusammen und schluchzte. Ich bekam keine Luft mehr. Der Kommissar hielt das Video an. „Sie ist mit dem Kopf aufgeschlagen“, sagte er leise. „Das ist kein Unfall. Das ist ein Verbrechen.“
Innerhalb weniger Tage wurde Jakob verhaftet – Totschlag, häusliche Gewalt, Behinderung der Justiz. Die Schlagzeilen nannten es „Die Tragödie im Treppenhaus“, als wäre es ein Roman. Regina verschwand über Nacht aus dem Internet. Bei der Anklageerhebung saß ich hinter der Staatsanwaltschaft, Linas Ehering an einer Kette um meinen Hals. Jakob schlurfte in Handschellen und Gefängniskluft herein. Er wirkte nicht mehr mächtig – nur noch klein. Als er an mir vorbeiging, zischte er: „Emma, sag es ihnen. Sag ihnen, dass ich es nicht so gemeint habe—“ Ich stand auf, meine Stimme zitterte, war aber fest. „Du hast deine Geliebte zur Beerdigung meiner Schwester mitgebracht“, sagte ich. „Du hast jeden Teil davon genau so gemeint.“ Er sah weg.
Monate später war die Stiftung unter Dach und Fach. Da kein Kind da war, um es zu erben, ging alles auf mich über, genau wie Lina es geplant hatte. Ich fühlte mich nicht glücklich. Ich fühlte mich belastet, als würde jeder Euro das Gewicht ihres Lebens tragen. Ich zog in Linas Haus ein und veränderte es. Ich strich das zerkratzte Treppenhaus neu, installierte hellere Lichter und verwandelte das ungenutzte Kinderzimmer in einen sicheren Ort – wo Frauen aus Frauenhäusern hinkommen konnten, um Hilfe, Rat oder einfach nur Gehör zu finden.
In manchen Nächten sitze ich am Küchentisch, Linas Brief vor mir ausgebreitet. Sie hat nicht nur ein Testament vorbereitet. Sie hat eine Flucht geplant – für den Fall, dass sie es niemals selbst herausschaffen würde.
