Viktor von Rohden wollte gerade in seine glänzende schwarze Limousine steigen, als ihn eine zaghafte Stimme am Eisentor seines weitläufigen Anwesens im oberbayerischen Voralpenland innehalten ließ.
„Mein Herr… suchen Sie ein Dienstmädchen? Ich kann putzen, Wäsche waschen, kochen – alles. Bitte… meine kleine Schwester hat seit gestern nichts mehr gegessen.“
Der Sicherheitsdienst ging bereits in Position, darauf trainiert, solche Szenen zu beenden, bevor sie eskalierten. Viktor war über die Jahrzehnte unzähligen Bitten begegnet – sorgfältig einstudierten Geschichten, verzweifelten Händen, Versprechen aus reiner Not. Er hatte früh und gründlich gelernt, einfach weiterzugehen. In seiner Welt bedeutete Zögern Verletzlichkeit.
Normalerweise hätte er sich nicht umgedreht.
Doch diese Stimme war anders. Sie war nicht fordernd. Sie war nicht dramatisch. Sie klang zerbrechlich – als würde sie in sich zusammenbrechen, wenn man sie ignorierte. Er hielt inne und wandte sich dem Tor zu.
Dort stand ein junges Mädchen, kaum mehr als ein Teenager, ihre Gestalt erschreckend hager unter einer zu großen Jacke, die ihre Schultern förmlich verschluckte. Ihre Schuhe waren schmutzig und abgetreten, ihr Haar hastig zurückgebunden, wobei lose Strähnen ein Gesicht umrahmten, das von einer Erschöpfung gezeichnet war, die weit über ihr Alter hinausging.
Ein Baby war auf ihren Rücken geschnallt. Nicht in etwas Neuem oder Warmem – nur in eine alte, abgenutzte Decke, die sorgfältig verknotet war. Der Säugling wirkte still, viel zu still. Viktor bemerkte das flache Heben der winzigen Brust, die beunruhigende Reglosigkeit.
Verärgerung flackerte in ihm auf. Genau das war die Art von Situation, die seine Sicherheitsvorkehrungen verhindern sollten. Dann wanderte sein Blick nach unten. Direkt unter dem Kiefer des Mädchens, halb unter ihrem Kragen verborgen, befand sich ein blasses, halbmondförmiges Mal.
Viktor erstarrte. Der Atem stockte ihm im Hals. Er kannte dieses Mal. Er hatte es sein ganzes Leben lang gekannt.
Seine jüngere Schwester trug genau dasselbe – dieselbe Krümmung, dieselbe Stelle. Als Kinder hatte sie immer darüber gelacht und es einen „kleinen Mond“ genannt, der ihr überallhin folgte. Jahre später, als ihre Familie unter der Last von Zorn und Verlust zerbrach, begann sie, es unter Schals zu verstecken, als könnte das Verdecken all das ungeschehen machen, was zwischen ihnen zerbrochen war.
Vor fast zwanzig Jahren war sie aus seinem Leben verschwunden. Und nun stand an seinem Tor ein Mädchen mit genau demselben Mal – etwas, das kein Geld, keine Macht und keine Vorbereitung erklären konnte.
„Wer bist du?“, fragte Viktor, und die Härte in seiner Stimme schnitt durch die morgendliche Stille, noch bevor er sie abmildern konnte.
Das Mädchen erschrak. Instinktiv straffte sie das Tuch, das das Baby hielt, als rechnete sie damit, abgewiesen oder vom Grundstück eskortiert zu werden. Ihr Blick huschte zu den Wachleuten und kehrte dann vorsichtig zu Viktor zurück.
„Mein Name ist Clara Neumann“, sagte sie leise. „Ich bin nicht wegen Geld hier. Ich… ich brauche nur Arbeit. Jede Art von Arbeit. Meine Schwester hat Hunger.“
Viktor beobachtete sie mit einer Intensität, die die Wachleute unruhig werden ließ. Ihre Augen waren wachsam, ihr Ausdruck distanziert. Da war Angst – aber da war auch Entschlossenheit. Das war kein Schauspiel. Es war Ausdauer, geschmiedet aus der Notwendigkeit.
