Seit 17 Jahren vermisst – Seine EHEFRAU sah ihn in der Bank, folgte ihm und entdeckte das Unfassbare
Am 23. August 2006 verließ Robert Kamp wie jeden Morgen sein Haus im Hamburger Stadtteil Eimsbüttel, um zur Arbeit zu fahren. Er gab seiner Frau Patricia einen Kuss auf die Stirn, zauste seinen beiden Kindern, die am Tisch frühstückten, liebevoll durchs Haar und schloss die Tür hinter sich. Es war das letzte Mal, dass seine Familie ihn sah.
17 Jahre lang lebte Patricia Reichelt mit dem Schmerz, nicht zu wissen, was mit dem Mann geschehen war, mit dem sie 12 Jahre Ehe geteilt hatte. Die Polizei ermittelte, die Familie suchte, die Nachbarn spekulierten, doch Robert war einfach verpufft – wie Rauch, der sich in der Luft einer Millionenstadt auflöst.
Dann, an einem Septembermorgen im Jahr 2023, betrat Patricia eine Bankfiliale im Süden der Stadt für eine Routineangelegenheit, und ihre Welt blieb abrupt stehen. Der Mann, der drei Personen vor ihr in der Schlange stand, hatte dieselbe Haltung, dieselben Gesten, dieselbe Art, sich am Nacken zu kratzen wie Robert.
Als der Mann sich leicht zur Seite drehte und Patricia sein Profil sah, setzte ihr Herz so heftig aus, dass sie sich an der Wand abstützen musste. Er war 17 Jahre älter, mit mehr grauem Haar und tieferen Falten, und er trug eine Brille, die er früher nie getragen hatte. Aber er war es. Es war unmöglich. Es war unwirklich. Aber es war Robert.
Und als er die Bank verließ, traf Patricia die Entscheidung, die alles verändern sollte. Sie folgte ihm. Was sie in den folgenden Stunden entdeckte, sollte alles zertrümmern, was sie über den Mann, den sie geheiratet hatte, über ihr gemeinsames Leben und über den wahren Grund für Roberts spurloses Verschwinden zu wissen glaubte.
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Gehen wir nun zurück, um zu verstehen, wie alles begann und was im August 2006 geschah. Dazu müssen wir wissen, wer Robert Kamp war und welches Leben er sich in Hamburg aufgebaut hatte.
Robert wurde 1972 in Münster geboren, zog aber mit 22 Jahren auf der Suche nach besseren Möglichkeiten in die Hansestadt. Er war mittelgroß, von schlanker Statur und hatte ein Gesicht, das in der Menge der U-Bahn unterging – nichts besonders Auffälliges. Er arbeitete als Buchhalter bei einem mittelständischen Baustoffhandel im Industriegebiet von Billbrook.
Es war ein stabiler Job, der es ihm ermöglichte, seine Familie ohne Luxus, aber in Würde zu ernähren. Er hatte Patricia Reichelt 1993 auf der Geburtstagsparty eines gemeinsamen Freundes kennengelernt. Sie arbeitete als Empfangsdame in einer Zahnarztpraxis und hatte ein ansteckendes Lachen, das jeden Raum erhellte. Sie heirateten 1994 in einer schlichten Zeremonie in der örtlichen Gemeinde im Kreise der Familie und einiger enger Freunde.
Sie hatten nicht viel Geld, aber sie hatten Pläne – Träume von einer besseren Zukunft. Ihr erster Sohn, Daniel, wurde 1996 geboren, der zweite, Alexander, im Jahr 1999. Bis zum Jahr 2000 hatten sie es geschafft, ein bescheidenes Haus in Eimsbüttel zu kaufen, einem Arbeiterviertel im Norden der Stadt.
Robert war das, was man einen guten Mann nennt. Er trank nicht übermäßig, spielte nicht um Geld und kam jeden Abend nach Hause. Am Wochenende ging er mit den Kindern in den Stadtpark, half Patricia beim Wocheneinkauf und schaute mit den Nachbarn Fußball. Er war die Art von Vater, die zu jedem Elternabend ging, jeden Monat ein wenig Geld für den Familienurlaub an der Ostsee sparte und davon träumte, seinen Kindern eines Tages das Studium finanzieren zu können.
Seine Kollegen beschrieben ihn als ernst, aber freundlich, akribisch im Umgang mit Zahlen, immer pünktlich und niemals streitlustig. Das Leben in Eimsbüttel war in jenen Jahren typisch für ein deutsches Wohnviertel. Die Straßen waren belebt, man hörte das Geräusch der Müllabfuhr und das Klingeln der Fahrräder am Nachmittag.
Die Familie Kamp bewohnte ein zweistöckiges Haus mit Backsteinfassade und einem kleinen Vorgarten, den Patricia liebevoll pflegte und mit Geranien bepflanzte, die der Straße Farbe verliehen. Die Nachbarn kannten sich, liehen sich bei Bedarf Zucker, passten gegenseitig auf die Kinder auf und hielten am Sonntagnachmittag einen kleinen Plausch.
Doch hinter dieser Fassade der Normalität trug Robert Kamp ein Geheimnis mit sich herum, das ihn innerlich auffraß – ein Geheimnis, von dem weder Patricia noch seine Kinder oder sonst jemand in seinem Umfeld auch nur den leisesten Verdacht hatten. Und dieses Geheimnis stand kurz davor, auf verheerende Weise zu explodieren.
Dienstag, der 22. August 2006, schien ein ganz gewöhnlicher Tag zu sein. Hamburg erwachte unter dem charakteristischen grauen Spätsommerhimmel, an dem Regen fast vorprogrammiert war. Robert stand wie jeden Morgen um 6:00 Uhr auf. Patricia hörte ihn im Bad, das Rauschen der Dusche, seine Schritte im Flur. Sie frühstückten wie immer zusammen – Kaffee und Brötchen – während die Kinder noch schliefen.
Daniel war 10 Jahre alt und Alexander 7. Das neue Schuljahr hatte gerade erst vor zwei Wochen begonnen. Patricia sollte sich später an jedes Detail dieses Morgens mit schmerzhafter Klarheit erinnern. Robert wirkte abgelenkt, ruhiger als sonst, aber sie schob es auf den Arbeitsstress. Die Firma steckte mitten in einer Wirtschaftsprüfung, und Robert hatte erwähnt, dass er mit Arbeit überhäuft sei.
Er trug ein weißes Langarmhemd, eine graue Stoffhose und frisch polierte schwarze Schuhe. Seine braune Aktentasche aus Kunstleder – dieselbe, die er seit Jahren benutzte – stand bereit an der Tür. „Geht es dir gut?“, fragte Patricia, während sie ihm Kaffee nachschenkte. Robert blickte auf und lächelte sie auf die Art an, die ihr immer das Gefühl von Sicherheit gab. „Ja, mein Schatz. Nur müde. Nichts, was ein guter Kaffee nicht richten kann.“
Er küsste sie auf die Stirn – eine routinierte Geste, die sie tausendmal empfangen hatte, die aber später eine herzzerreißende Bedeutung bekommen sollte. Er ging nach oben, um die Kinder zu wecken, half ihnen beim Anziehen und richtete ihre Pausenbrote für die Schule. Daniel hatte eine Mathearbeit vor sich und war nervös. Robert setzte sich für ein paar Minuten zu ihm und ging Bruchrechnen mit ihm durch – mit der ruhigen Geduld, die ihn als Vater auszeichnete.
Um 7:30 Uhr griff Robert nach seiner Aktentasche, verabschiedete sich von den Kindern, die gerade ihr Müsli aufaßen, und verließ das Haus. Patricia sah ihm nach, wie er die Straße entlang in Richtung der Bushaltestelle ging, um zur S-Bahn zu fahren. Der Himmel drohte mit Regen. Das war das letzte Bild, das sie von ihm hatte: sein Rücken, leicht gebeugt unter dem Gewicht der Tasche, wie er zwischen anderen Pendlern auf dem Weg zur Arbeit in der Menschenmenge einer Großstadt verschwand, die niemals schläft.
