Den größten Teil meines Lebens konnte Verena sich nehmen, was sie wollte, und mich mit den Konsequenzen alleinlassen. Doch nachdem sie das einzige teure Kleidungsstück ruiniert hatte, das ich mir jemals selbst gekauft hatte, hörte ich endlich auf, die Schwester zu sein, die alle von mir erwarteten.
Von Anfang an stand Verena immer an erster Stelle.
Meine Mutter starb bei meiner Geburt. Als ich fünf Jahre alt war, heiratete mein Vater Diana, die eine einjährige Tochter namens Verena mit in die Ehe brachte.
Anfangs störte mich das nicht besonders. Abgesehen von der Sache mit dem Kuchen.
Stellt euch meinen achten Geburtstag vor. Auf dem Teller lag nur noch ein einziges Stück Schokoladenkuchen.
Von Anfang an stand Verena immer an erster Stelle.
Ich hatte es den ganzen Abend sehnsüchtig angesehen.
Diana betrachtete das Stück, schaute zu der vierjährigen Verena und schob den Teller über den Tisch.
„Sie hat doch kaum etwas abbekommen“, sagte Diana.
„Das ist mein Kuchen“, sagte ich.
„Nora. Sei nicht eifersüchtig.“
Das war das erste Mal, dass ich diese Worte hörte.
Es sollte bei Weitem nicht das letzte Mal sein.
„Das ist mein Kuchen“,
Weihnachten war noch schlimmer.
Verenas Geschenkeberg sah aus wie das Schaufenster eines Kaufhauses. Puppenhäuser mit funktionierender Beleuchtung. Stiefel in genau ihrer Größe.
Jedes einzelne Geschenk war sorgfältig ausgesucht worden.
Meine Geschenke bestanden aus dem, was in der Einkaufstüte übrig geblieben war, meistens Socken und einem Gutschein, den Diana noch schnell an der Tankstelle gekauft hatte.
Verenas Geschenkeberg sah aus wie das Schaufenster eines Kaufhauses.
Einmal, als ich zehn war, fragte ich nach dem Grund.
Ich fragte einfach nur, so freundlich ich konnte.
„Du solltest lernen zu teilen“, sagte Papa, ohne von seinem Kaffee aufzusehen.
Was sollte ich denn teilen? Ich hatte doch gar nichts bekommen, das ich hätte teilen können.
Aber an diesem Tag lernte ich etwas.
Wenn ich darum bat, genauso behandelt zu werden, bekam ich nur neue Vorwürfe zu hören: egoistisch, eifersüchtig, undankbar.
Was sollte ich denn teilen? Ich hatte doch gar nichts bekommen, das ich hätte teilen können.
Also hörte ich auf zu fragen.
Ich hörte auch auf, etwas zu erwarten. Das tut weniger weh, als man vielleicht denkt. Meistens wird es einfach nur still in einem.
Als wir älter wurden, war ich die Zuverlässige.
Wenn Verena ein Chaos anrichtete, wurde von mir erwartet, dass ich half, es wieder in Ordnung zu bringen. Mit sechzehn deckte ich sie sogar, nachdem sie sich heimlich zu einer Party geschlichen hatte.
Papa und Diana nannten mich eine gute Schwester. In Wahrheit war ich meistens einfach nur müde.
Als wir älter wurden, war ich die Zuverlässige.
Mit dreiundzwanzig hatte ich aufgehört, dagegen anzukämpfen.
Ich hatte mein Studium abgeschlossen, war in eine kleine Wohnung gezogen und arbeitete als Kellnerin, während ich nach einer richtigen Stelle suchte.
Ich ging vorsichtig mit meinem Geld um, denn mir hatte noch nie jemand etwas geschenkt.
Mein Kleiderschrank bestand aus Fundstücken aus Secondhandläden und billigen Onlinebestellungen.
Dann verlobte sich meine beste Freundin Pia, und ich kam an einem Schaufenster einer Boutique vorbei.
Mit dreiundzwanzig hatte ich aufgehört, dagegen anzukämpfen.
Das Kleid war tief smaragdgrün, hatte ein figurbetontes, fest gearbeitetes Oberteil und einen Rock, der sich wie fließendes Wasser bewegte.
Es kostete fast viertausend Euro. Ich stand auf dem Gehweg wie ein Kind vor dem Schaufenster einer Bäckerei.
„Einmal“, sagte ich mir. „Ein einziges Mal in meinem Leben möchte ich etwas Wunderschönes besitzen, das nur mir gehört.“
Also übernahm ich jede Schicht, die ich bekommen konnte. Keine freien Wochenenden. Keine Restaurantbesuche.
Vier Monate später wickelte eine Verkäuferin das Kleid sorgfältig in Seidenpapier, und ich trug die Tasche nach Hause, als wäre ein Baby darin.
„Ein einziges Mal in meinem Leben möchte ich etwas Wunderschönes besitzen, das nur mir gehört.“
Eine Woche vor der Hochzeit nahm ich das Kleid mit zu Papa, um es stolz zu zeigen.
Ich ließ meine Handtasche auf einem Küchenstuhl liegen und trug den Kleidersack ins Wohnzimmer.
Verena war inzwischen neunzehn, lebte immer noch bei Papa und Diana und sah aus wie aus einem Hochglanzmagazin. Sie strich mit der Hand über den Ärmel.
„Oh mein Gott. Leih es mir!“
„Nein.“
Verena war inzwischen neunzehn, lebte immer noch bei Papa und Diana.
„Nur für eine Party. Eine einzige Nacht.“
„Nein, Vera. Das Kleid kostet viertausend Euro.“
Zwei Tage später fragte sie erneut, und ich sagte wieder Nein.
Dann rief Papa an.
„Es ist nur eine Nacht, Nora. Sie ist deine Schwester.“
„Papa, das ist mein Kleid für Pias Hochzeit.“
„Es ist nur eine Nacht, Nora. Sie ist deine Schwester.“
„Dein Kleid als Hochzeitsgast“, sagte er. „Du musst lernen zu teilen.“
Da waren sie wieder, diese Worte. Ich war wieder acht Jahre alt, und der Teller wurde über den Tisch geschoben.
„Ich werde so vorsichtig sein“, schrieb Verena mir. „Ich schwöre es. Es ist eine Wohltätigkeitsgala mit Mamas Freundinnen. Total langweilig.“
Ich gab nach.
Ich würde euch gerne erklären, warum. Ich glaube, ich war einfach nur müde davon, immer die Böse in einer Geschichte zu sein, die ich nie selbst geschrieben hatte.
Zwei Tage später warf sie das Kleid in einer Plastikeinkaufstüte auf mein Sofa.
„Du musst lernen zu teilen.“
Plastik. Als wäre es ein altes Handtuch fürs Fitnessstudio.
Ich zog es heraus, und mir rutschte das Herz in die Hose.
Rotwein hatte sich wie eine dunkle Landkarte über das Oberteil ausgebreitet. Der Rock war an der Hüfte eingerissen. Der Reißverschluss hing offen, zwei seiner Zähne waren verbogen wie winzige gebrochene Finger.
„Was hast du gemacht?“ Meine Stimme klang dünn.
„Es war ein Unfall“, sagte Verena und betrachtete ihre Fingernägel. „Mach nicht so ein Drama daraus.“
Der Rock war an der Hüfte eingerissen.
„Du hast gesagt, du würdest vorsichtig sein.“
„War ich auch. So was passiert eben.“
„Du wirst für die Reparatur bezahlen. Oder das Kleid ersetzen.“
Sie lachte. „Wovon denn? Ich bin neunzehn. Du hast einen Job.“
An diesem Abend rief ich Papa und Diana an, weil ich offenbar so dumm war, immer noch an Gerechtigkeit zu glauben.
Sie kamen vorbei. Papa stand mit verschränkten Armen in meiner Küche.
„Du hast gesagt, du würdest vorsichtig sein.“
„Verena hat nicht so viel Geld“, sagte er.
„Ich hatte es auch nicht. Ich habe es mir verdient.“
„Du kannst doch nicht ernsthaft wegen eines Kleides einen Familienkrieg anfangen“, sagte Diana.
„Wegen eines Kleides für viertausend Euro.“
„Es war ein Unfall“, sagte Papa. „Und ganz ehrlich? Sei nicht eifersüchtig, Nora. Das steht dir nicht.“
Und das war der Wendepunkt.
„Du kannst doch nicht ernsthaft wegen eines Kleides einen Familienkrieg anfangen“,
Eifersüchtig … worauf denn? Ich war nicht mehr acht Jahre alt und starrte auf das letzte Stück Kuchen.
Ich hatte dieses Kleid mit meinen eigenen schmerzenden Füßen und meinen eigenen Doppelschichten bezahlt.
Verena hatte es ruiniert.
Und irgendwie war ich diejenige, der eingeredet wurde, dass es kleinlich sei, wenn ich verlangte, dass man meine Sachen respektierte.
„Okay“, sagte ich. „Ich denke, ihr solltet jetzt gehen.“
Sie gingen. Verena verabschiedete sich nicht einmal.
Verena hatte es ruiniert.
In dieser Nacht fotografierte ich jeden Zentimeter des Schadens.
Dann machte ich Screenshots von Verenas Nachrichten über das ruinierte Kleid und suchte den Kassenbon heraus.
Als ich alles beisammenhatte, klappte ich meinen Laptop auf.
Etwas mehr als eine Stunde später schickte ich Verena eine Nachricht.
Zum ersten Mal seit Jahren ging ich mit einem ruhigen Gefühl ins Bett.
Als ich alles beisammenhatte, klappte ich meinen Laptop auf.
Am nächsten Morgen hämmerte jemand so heftig gegen meine Tür, dass der Türrahmen klapperte.
Ich öffnete im Bademantel.
Verena stand auf meiner Fußmatte und zitterte vor Wut.
„Hast du völlig den Verstand verloren?!“
„Dir auch einen guten Morgen.“
Verena stand auf meiner Fußmatte und zitterte vor Wut.
„Du hast mich verklagt?“ Verena hielt ihr Handy hoch. Auf dem Bildschirm war die Bestätigung meiner Klageeinreichung beim Amtsgericht zu sehen, die ich ihr am Vorabend geschickt hatte. „Deine eigene Schwester? Zieh die Klage zurück. Sofort. So etwas macht man nicht innerhalb der Familie.“
„Nein.“
Sie öffnete den Mund, schloss ihn wieder und sah mich zum ersten Mal richtig an.
Dann veränderte sich etwas in ihrem Gesichtsausdruck, und mir lief ein Schauer über die Haut.
„Weißt du was? Na gut“, sagte sie. „Mach doch. Ich weiß genau, wie das aussieht. Aber du kennst nicht die ganze Geschichte.“
„Hast du völlig den Verstand verloren?!“
„Dann erzähl sie mir.“
„Ich werde es dir zeigen.“ Sie drängte sich an mir vorbei in meine Wohnung, ließ sich auf das Sofa fallen und öffnete ein Video. „Dieses Kleid wurde ruiniert, weil ich etwas Heldenhaftes getan habe.“
„Heldenhaft … du?“
„Sieh es dir an.“
Sie hielt mir ihr Handy hin.
„Dieses Kleid wurde ruiniert, weil ich etwas Heldenhaftes getan habe.“
Auf dem Bildschirm war nachts eine Fußgängerbrücke zu sehen.
Ein Mädchen in einem silbernen Oberteil, ihre Freundin Klara, lachte und kletterte halb auf das Geländer, die Arme ausgebreitet wie ein Vogel.
Jemand schrie. Klaras Fuß rutschte ab.
Sie kippte rückwärts über den Abgrund.
Und Verena, in meinem smaragdgrünen Kleid, schoss nach vorn. Sie packte Klara an der Taille und zog sie zurück.
Jemand schrie.
Beide stürzten auf den Beton. Die Kamera wackelte.
Wein aus einem heruntergefallenen Becher spritzte über den grünen Stoff.
Mir stockte der Atem. Ich sage euch, mein Herz blieb tatsächlich für einen Moment stehen.
Dieses Mädchen hätte sterben können.
„Siehst du?“, sagte Verena. Die Selbstgefälligkeit kehrte langsam in ihre Stimme zurück, süßlich und zäh wie Sirup. „Ich habe ihr das Leben gerettet. Viel Glück dabei, mich dafür zu verklagen, dass ich jemandem das Leben gerettet habe.“
Dieses Mädchen hätte sterben können.
Einen langen Moment lang glaubte ich, verloren zu haben. Wie sollte man eine Heldin vor Gericht bringen?
Dann fiel mein Blick auf den Fortschrittsbalken des Videos.
Die Rettungsaktion fand ziemlich weit am Ende statt, aber das eigentliche Video war viel länger.
„Was ist davor passiert?“, fragte ich.
Ihre Selbstgefälligkeit geriet ins Wanken. „Das spielt keine Rolle.“
„Dann kann es ja nicht schaden, es anzusehen.“
Dann fiel mein Blick auf den Fortschrittsbalken des Videos.
„Nora, tu das nicht.“
Ich wich einen Schritt von ihr zurück und zog den Balken nach hinten.
Verena stürzte auf mich zu, aber ich hatte bereits auf Wiedergabe gedrückt.
Ihre eigene Stimme dröhnte aus den Lautsprechern, fröhlich und ungehemmt. „Meine Eltern glauben, ich bin bei dieser Wohltätigkeitsveranstaltung. Die haben keine Ahnung.“
Eine andere Stimme lachte. „Deine Eltern würden ausrasten, wenn sie wüssten, dass du mit uns unterwegs bist.“
Verena stürzte auf mich zu, aber ich hatte bereits auf Wiedergabe gedrückt.
Ich kannte diese Stimmen.
Das waren die Freunde, denen Papa und Diana nach der Ladendiebstahlgeschichte vor zwei Jahren Hausverbot erteilt hatten.
„Die Wohltätigkeitsgala“, sagte ich langsam. „Du hast gelogen, wohin du gehst und mit wem du unterwegs bist.“
„Das ist doch keine große Sache!“
Ich spulte weiter durch das Video. In irgendeinem lauten, grell beleuchteten Lokal kletterte Verena in meinem smaragdgrünen Kleid erst auf einen Barhocker und dann auf den Tresen selbst.
„Du hast gelogen, wohin du gehst.“
Sie drehte sich im Kreis. Sie setzte sich in eine Pfütze aus irgendetwas. Sie wischte ihre Hände am Rock ab.
„Das nennst du also vorsichtig?“, sagte ich.
„Es ist doch nur Stoff.“
Auf dem Bildschirm winkte ein Mann, der wie ein Türsteher aussah, sie durch eine Tür. Eine Freundin fragte: „Moment mal, wie bist du überhaupt reingekommen? Hier kommt man doch erst ab einundzwanzig rein.“
Auf dem Video grinste Verena in die Kamera und hielt eine Plastikkarte hoch.
„Moment mal, wie bist du überhaupt reingekommen?“
Meinen Führerschein.
„Heute Abend bin ich Nora“, sang sie, und alle jubelten.
Ich sagte nichts. Ich sah es mir zweimal an.
Das Kleid war plötzlich das kleinste Problem im Raum.
„Was hast du noch alles getan, während du dich als mich ausgegeben hast?“
Verena brach völlig zusammen.
„Was hast du noch alles getan, während du dich als mich ausgegeben hast?“
„Nichts! Okay? Ich habe deinen Ausweis aus deiner Tasche bei Papa genommen. Ich habe ihn nur benutzt, um reinzukommen. Das ist alles, ich schwöre.“
„Du hast ihn gestohlen.“
„Weil du sowieso Nein gesagt hättest!“, fuhr sie mich an.
„Vera“, sagte ich. „Du wusstest, dass ich Nein sagen würde. Also hast du mir die Möglichkeit genommen, es überhaupt zu sagen.“
Sie wurde blass.
Das war die ganze Regel meiner Kindheit gewesen. Verena wollte etwas, das mir gehörte, also nahm Verena es sich einfach.
„Du hast ihn gestohlen.“
Meine Gefühle spielten bei dieser Rechnung nie eine Rolle. Der Kuchen, die Geschenke, das Kleid.
Diesmal hatte sie sich nicht einfach nur etwas von mir genommen. Sie hatte sich MEINE IDENTITÄT ausgeliehen.
Dann sah ich, wie ihr klar wurde, was dieses Video für sie bedeuten würde.
„Nora, bitte.“ Ihre Stimme brach. „Bitte sag es ihnen nicht. Papa wird ausrasten. Ich bezahle das Kleid. Jeden einzelnen Cent. Zieh die Klage einfach zurück und erzähl ihnen nichts.“
Da lag plötzlich genau das vor mir, was ich von Anfang an gewollt hatte, wie auf einem Silbertablett serviert. Alles, was ich dafür tun musste, war, sie noch ein einziges Mal zu beschützen.
Ich sah, wie ihr klar wurde, was dieses Video für sie bedeuten würde.
„Nein“, sagte ich.
„Was?“
„Auf diesen Handel lasse ich mich nicht ein.“ Ich gab ihr das Handy zurück. „Und ich werde auch nicht zu Papa rennen. Du bist erwachsen. Sag es ihnen selbst.“
Ich rechnete noch am selben Abend mit einem Anruf. Aber es kam nichts.
Ein paar Tage später lud Papa mich jedoch zu einem „wichtigen Familienessen“ ein.
„Du bist erwachsen. Sag es ihnen selbst.“
Als ich das Esszimmer betrat, war mein Magen wie zugeschnürt.
Verena war bereits da, ihre Augen waren geschwollen.
Papa und Diana starrten mich an, als hätte man mich zu einem Verhör vorgeladen.
„Setz dich“, sagte Papa. „Verena hat uns alles erzählt.“
Ich blinzelte. „Alles?“
Papa und Diana starrten mich an, als hätte man mich zu einem Verhör vorgeladen.
„Sie hat uns wegen der Gala angelogen“, sagte Diana. „Sie hat sich mit diesen schrecklichen Freunden getroffen. Aber Nora, sie hat ein Leben gerettet!“
„Ich weiß von der Brücke.“
„Ein Mädchen wäre beinahe in den Tod gestürzt“, sagte Papa mit belegter Stimme. „Und unsere Tochter hat sie festgehalten. Weißt du überhaupt, wie knapp das war?“
„Ja“, sagte ich. „Ich habe es gesehen. Sie war mutig.“
Diana entspannte sich, weil sie dachte, ich hätte endlich eingelenkt.
„Ich weiß von der Brücke.“
„Dann verstehst du doch sicher, warum du diese Klage nicht weiterverfolgen kannst. Nach allem, was sie getan hat?“
„Du musst die Sache auf sich beruhen lassen, Nora“, sagte Papa. „Deine Schwester hätte einfach zusehen können, wie jemand von dieser Brücke stürzt. Sie hat ein Kleid ruiniert. Dafür sind Menschen am Leben.“
Ich hörte zu und begriff, was sie NICHT sagten.
Dann sah ich Verena an. Sie wich meinem Blick aus, und ich wusste, dass sie ihnen nicht alles erzählt hatte.
Ich begriff, was sie NICHT sagten.
„Sie hat euch nicht alles erzählt“, sagte ich.
Verena versteifte sich.
„Was gibt es denn noch?“, fragte Papa mich.
Ich sah Verena an. „Erzähl du es ihnen.“
„Nora“, sagte Diana. „Was ist passiert?“
„Was gibt es denn noch?“
„Frag Verena.“
„Nora, erklär es uns doch einfach.“
Da setzte sich die alte Maschinerie wieder in Gang.
Verena richtete das Chaos an, Nora erklärte es, Nora lieferte die Beweise, Nora spielte praktisch die Ersatzmutter, während sie bei allem anderen zu kurz kam.
Nicht dieses Mal.
Da setzte sich die alte Maschinerie wieder in Gang.
„Verena?“ Ich sah sie erwartungsvoll an.
Die Stille zog sich hin, bis Verena schließlich flüsterte: „Ich habe Noras Ausweis genommen.“
„Du hast WAS?“, sagte Papa.
