7. Die letzte Begegnung
Sechs Monate nach der Scheidung lief ich Rainer in einem Café in der Münchener Innenstadt über den Weg. Er sah mich, bevor ich ihn sah. „Emily?“, sagte er und kam vorsichtig näher. Er sah schmaler aus. Verloren. Ein wenig gequält. „Ich habe gehört… es geht dir gut“, sagte er. „Besser als gut.“ Ich lächelte höflich. „Es geht mir bestens.“ Er schluckte. „Hör zu, Em, wegen der Sache damals… ich stand unter großem Stress. Im Beruf lief es schlecht, ich habe zu viel getrunken, ich…“ „Es ist okay“, sagte ich sanft. „Du musst dich nicht erklären.“ „Aber ich sollte es.“ Seine Stimme brach. „Ich habe einen Fehler gemacht. Ich habe die einzige Person weggestoßen, der ich wirklich wichtig war.“
Ich blickte in seine Augen. Ich sah Reue, aber keine Liebe. Und keinerlei persönliche Reife. „Ich hoffe, du findest deinen Frieden, Rainer“, sagte ich leise. „Aber ich komme nicht zurück.“ Er atmete zittrig aus. „Triffst du dich mit jemandem?“ „Nein.“ „Bist du reich?“, platzte es aus ihm heraus. Ich blinzelte. Er lief rot an. „Ich meine, du siehst anders aus. Glücklicher. Die Leute reden.“ Ich antwortete nicht. Das musste ich auch nicht. Er sah mich an und wartete. Schließlich sagte er: „Wer auch immer dir geholfen hat… muss ein Glückspilz gewesen sein.“ Ich lächelte. „Das war er.“ Ich ging an ihm vorbei, hinaus ins Sonnenlicht, und fühlte mich zum ersten Mal seit Jahren wieder vollkommen im Reinen mit mir selbst.
8. Der Brief
In dieser Nacht öffnete ich den Umschlag meines Vaters erneut. Zum hundertsten Mal. Und ich bemerkte etwas, das ich vorher übersehen hatte. Ganz unten auf dem Brief, kaum sichtbar, standen vier Worte: „Um Deutschlands Rückgrat wiederaufzubauen.“
Plötzlich ergab alles einen Sinn. Das Geld war nicht bloß ein Erbe. Es war ein Auftrag. Eine Last. Und ein Segen.
Ein Jahr später war das Carl-Weber-Infrastrukturstipendium zum größten privat finanzierten Ingenieursfonds des Landes geworden. Studenten schrieben mir Briefe. Städte schickten mir Dankesbanner. Die kleinen Brücken, die durch meine Fördergelder saniert worden waren, retteten bei schweren Unwettern Leben. Nichts davon brachte meinen Vater zurück. Aber es machte ihn unsterblich.
9. Wenn die Bank wieder anruft
An einem ruhigen Morgen, während ich gerade Projektanträge prüfte, klingelte mein Telefon. Eine Nummer aus dem Finanzministerium. „Frau Weber?“, sagte die Stimme. „Wir brauchen Sie in Berlin. Es ist etwas bezüglich des Kontos Ihres Vaters aufgetaucht.“ Mir sank das Herz in die Hose. „Was ist es?“ „Es ist nichts Schlechtes“, sagte der Beamte. „Aber… wir haben zusätzliche Dokumente entdeckt, die Ihr Vater versiegelt hat. Dokumente, die er für Sie bestimmt hatte, sobald Sie bereit dafür sind.“ Ich spürte, wie die Luft im Raum dicker wurde. „Was für Dokumente?“ Eine Pause. „Welche, die alles verändern werden, was Sie über ihn zu wissen glauben. Und über das Programm, das er mit aufgebaut hat.“ Ich klappte langsam meinen Laptop zu. Meine Geschichte war noch nicht zu Ende. Nicht einmal ansatzweise.
