Mein eigenes Kapitel

Ich fuhr zum Haus meiner Freundin Erika. Sie öffnete die Tür, warf einen Blick auf mein Gesicht und sagte: „Was ist passiert?“ Ein paar Wochen später hielten wir den ersten Workshop ab. Ich sagte: „Hast du Platz für mich?“ Sie zog mich hinein und sagte: „Ja.“ Am nächsten Morgen packte ich einen kleinen Koffer, traf mich mit einem Anwalt, bestätigte den Programmablauf mit Herrn Wittmann und rief Klara an, um zu fragen, ob sie bei der ersten Sitzung sprechen würde. Sie sagte Ja, noch bevor ich die Frage zu Ende gestellt hatte. Zu diesem Zeitpunkt waren Reiner und ich getrennt, und die Scheidungspapiere waren eingereicht. Ein paar Wochen später hielten wir den ersten Workshop ab. Das hier war keine Show. Das war Arbeit, von der ich verstand, wie man sie macht. Die Aula war voll. Ruheständler mit Ordnern. Erwachsene Kinder, die sich Notizen für ihre Eltern machten. Kleinunternehmer. Eine Witwe in der ersten Reihe. Ein junges Paar, das aussah, als hätte es Angst, überhaupt etwas zu fragen. Ich stand vorne mit Handzetteln und einem Mikrofon, das an meinem Kragen festgesteckt war. Und ich fühlte mich sicher. Das hier war keine Show. Das war Arbeit, von der ich verstand, wie man sie macht. Mitten in einem Abschnitt über Begünstigtenbestimmungen bemerkte ich Reiner in der letzten Reihe. Dann fiel mir wieder ein: Öffentlich zugänglich. Danach blieben die Leute noch da, um Fragen zu stellen. Natürlich war er gekommen. Ein Teil von ihm hatte wahrscheinlich erwartet, dass ich zusammenbreche. Ich tat es nicht. Ein Mann in der zweiten Reihe hob die Hand und sagte: „Ich habe diese Police seit zehn Jahren, und niemand hat mir jemals das Widerspruchsverfahren auf verständlichem Deutsch erklärt.“ Ich sagte: „Dann lassen Sie uns das jetzt tun.“ Danach blieben die Leute noch da, um Fragen zu stellen. Das war das Beste daran. Als der Raum sich schließlich zu leeren begann, wartete Reiner in der Nähe der Tür. Eine Frau bat um meine Karte für ihre Schwester. Eine Ehrenamtliche meldete sich an, um bei der nächsten Sitzung zu helfen. Ein Mann schüttelte meine Hand und sagte: „Ich wünschte, jemand hätte es mir vor zehn Jahren so erklärt.“ Als der Raum sich schließlich zu leeren begann, wartete Reiner in der Nähe der Tür. Er fragte: „Du brauchst mich wirklich nicht, oder?“ Es war keine Überheblichkeit mehr in ihm. Keine Show. Nur ein Mann, der die Antwort zu spät hörte. Ich blickte im Raum umher. Auf die Ordner, die zusammengepackt wurden. Die Gespräche, die immer noch liefen. Die Frauen, die fragten, wo sie sich anmelden könnten. Ich drehte mich um und ging zurück in die Aula. Dann sagte ich: „Ich brauchte Respekt, Reiner. Du warst derjenige, der dachte, das sei optional.“ Er antwortete nicht. Ich drehte mich um und ging zurück in die Aula. Nicht in Richtung Applaus. Sondern hin zu einer Arbeit, die wichtig war.