Die Maske der Frömmigkeit

Bis Samstag war alles vorbereitet. Am Sonntag war die Kirche voll besetzt – Familie, Geschäftspartner, Bankiers, Vorstandsmitglieder, Spender, Reporter und Freunde, die alle glaubten, sie seien gekommen, um zu sehen, wie ich die Macht an die nächste Generation übergab. Beate trug cremefarbene Seide. Miriam trug ein zartes Grün. Tobias sah nervös aus. Pfarrer Silvanus stand vorne und blickte voller Rechtschaffenheit drein. Nach seiner Predigt trat ich an das Rednerpult. „Viele von Ihnen glauben, Sie sind hier, um eine Übergabe der Macht zu bezeugen“, sagte ich. „Das stimmt. Aber zuerst machen wir einen kleinen Spaziergang in die Vergangenheit.“ Das Licht wurde gedimmt. Das Überwachungsmaterial aus dem Goldenen Eichenhof erschien auf der Leinwand. In der Kirche wurde es totenstill, als Beate und Miriam auf „den dümmsten Mann in Frankfurt“ anstießen. Sie sahen, wie sich der Plan entfaltete: das Haus am See, die Stiftung, das Baby, der Fitnesstrainer, die Vergiftung. Als Beates Stimme die Kirche erfüllte – „Ich habe Digoxin in seine Smoothies gemischt“ –, saßen fünfhundert Menschen wie erstarrt da. Dann wurde das Bildmaterial aus dem Café abgespielt. Miriams Drohung hallte durch das Gotteshaus. Danach folgten die DNA-Ergebnisse. Tobias Brand und Erich Brand: 0% Vaterschaftswahrscheinlichkeit. Tobias Brand und Silvanus Jäger: 99,9%. In der Kirche brach das Chaos aus. Tobias drehte sich weinend zu mir um. „Papa, bitte. Das spielt doch keine Rolle. Ich bin immer noch dein Sohn.“ Ich sah den Mann an, den ich großgezogen hatte. Dann erinnerte ich mich daran, wie er sich entschieden hatte, den Notarzt nicht zu rufen. „Ein Sohn beschützt seinen Vater“, sagte ich. „Er unterschreibt nicht sein Todesurteil für einen Scheck.“ Die letzte Folie erschien. Das ungeborene Kind war nicht von Tobias. Miriam schrie auf. Dann hielt ich ein Scheckbuch hoch. „Ich habe Sie hierher eingeladen, um eine Übergabe der Macht zu bezeugen“, sagte ich. „Und das werden Sie.“ Ich riss einen Scheck heraus. „Dies entspricht fünfundzwanzig Millionen Euro. Jeder Cent, den ich für diesen Tag flüssiggemacht habe.“ Für eine letzte Sekunde leuchtete Hoffnung in ihren Gesichtern auf. Dann sagte ich: „Ich spende alles an das städtische Waisenhaus, denn das sind die einzigen Kinder in dieser Stadt, die wirklich einen Vater brauchen.“ Niemand sprach ein Wort. Ich ging vom Rednerpult hinunter, vorbei an Beate, vorbei an Silvanus, vorbei an Miriam und vorbei an Tobias. Draußen traf mich das Sonnenlicht im Gesicht. Ich hatte eine Frau, einen Sohn, einen besten Freund und die Geschichte verloren, an die ich vierzig Jahre lang geglaubt hatte. Aber zum ersten Mal seit Jahrzehnten hatte ich die Wahrheit. And das war den Preis wert.