Zainab floh. Er benutzte seinen Stock nicht; Er rannte instinktiv und aus Qual heraus und fand mit verzweifelten Füßen seinen Weg zurück zur Hütte. Sie saß stundenlang im Dunkeln, die kalte Erde sickerte in ihre Knochen.
Als Yusha zurückkehrte, fühlte sich die Luft anders an. Sein Geruch von Holzrauch roch nun nach verbrannter Täuschung.
„Zainab?“ fragte er, als er die Veränderung spürte. Er ließ ein kleines Päckchen auf dem Tisch liegen: vielleicht Brot oder etwas Käse. Was ist passiert?
„Warst du schon immer ein Bettler, Yusha?“ fragte er. Seine Stimme war hohl, wie ein Schilf, das im Wind knackt.
Die folgende Stille war lang und schwer, beladen mit Dingen, die nicht ausgesprochen wurden.
„Ich habe es dir einmal gesagt“, sagte er, seine Stimme ohne poetische Wärme. Nicht immer.
Meine Schwester hat mich heute gefunden. Er hat mir gesagt, du bist eine Lüge. Er hat mir gesagt, dass du dich versteckst. Dass du mich – meine Dunkelheit – benutzt, um dich im Schatten zu halten. Sag mir die Wahrheit. Wer bist du? Und warum bist du in dieser Hütte mit einer Frau, für die du bezahlt wurdest?
Sie hörte ihn sich bewegen. Nicht, indem ich mich davon entfernte, sondern indem ich näher kam. Er kniete sich zu seinen Füßen, seine Knie hämmerten mit dumpfem Aufprall auf die festgepresste Erde. Er nahm seine Hände in seine. Sie zitterten.
„Ich war Arzt“, flüsterte er.
Zainab lehnte sich zurück, aber er hielt sie fest.
Vor Jahren gab es einen Ausbruch in der Stadt. Fieber. Ich war jung, arrogant. Ich dachte, ich könnte alle heilen. Ich arbeitete bis zum Delirium. Ich habe einen Fehler gemacht, Zainab. Eine Fehlkalkulation in einer Tinktur. Ich habe keinen Fremden getötet. Ich habe die Tochter des Provinzgouverneurs getötet. Ein Mädchen, nicht älter als du.
Zainab spürte, wie die Luft den Raum verließ.
„Sie haben mir nicht nur meinen Titel genommen“, fuhr Yusha fort, ihre Stimme brach. „Sie haben mein Haus angezündet. Sie erklärten mich für tot für die Welt. Ich wurde zum Bettler, weil es der einzige Weg war, zu verschwinden. Ich ging zur Moschee, um einen Weg zu finden, langsam zu sterben. Aber dann kam dein Vater. Er sprach von einer Tochter, die ’nutzlos‘ war. Eine Tochter, die ein ‚Fluch‘ war.“
Er presste seine Hände an ihr Gesicht. Sie spürte die Feuchtigkeit der Tränen; Nicht ihre, sondern seine.
Ich habe dich nicht genommen, weil ich bezahlt wurde, Zainab. Ich habe dich genommen, weil ich beim Beschreiben erkannt habe, dass wir gleich sind. Wir waren beide Geister. Ich dachte… Ich dachte, wenn ich dich beschützen könnte, wenn ich dich durch meine Worte die Welt sehen lassen könnte, könnte ich vielleicht meine Seele zurückbekommen. Aber dann habe ich mich in den Geist verliebt. Und das war nie Teil des Plans.
Zainab erstarrte. Der Verrat war da, ja – die Lüge seiner Identität – aber er war in einer viel schmerzlicheren Wahrheit verhüllt. Er war kein Bettler vom Schicksal; Er war freiwillig ein Bettler, ein Mann, der im selbst auferlegten Fegefeuer lebte.
„Das Feuer“, flüsterte er. Aminah erwähnte ein Feuer.
„Meine Vergangenheit brennt“, sagte er. Von diesem Mann habe ich nichts mehr übrig, Zainab. Nur das Wissen, wie man heilt. Ich habe nachts heimlich die Kranken im Dorf behandelt. Daher kommt das zusätzliche Kupfer. So habe ich letzte Woche deine Medizin gekauft.
Zainab streckte die Hand aus, ihre Finger zitterten, während sie die Konturen ihres Gesichts nachfuhr. Er fand den Nasenrücken, die dunklen Ringe, die Feuchtigkeit in seinen Augen. Er war nicht das Monster, das seine Schwester ihm beschrieben hatte. Er war ein Mann, der von seiner eigenen Menschlichkeit zerrissen wurde und versuchte, sie mit seiner eigenen wieder zusammenzusetzen.
„Du hättest es mir sagen sollen“, sagte er.
„Ich hatte Angst, dass du, wenn du wüsstest, dass ich Arzt bin, mich bitten würdest, das eine zu heilen, was ich nicht kann“, sagte er mit gebrochener Stimme. Ich kann dich nicht sehen, Zainab. Ich kann dir nur mein Leben geben.
Die Spannung im Raum brach aus. Zainab zog ihn zu sich und vergrub ihr Gesicht in der Höhle seines Halses. Die Hütte war klein, die Wände dünn und die Außenwelt grausam, aber mitten im Sturm waren sie keine Geister mehr.
Jahre vergingen.
Die Geschichte vom „Blinden Mädchen und dem Bettler“ wurde im Dorf zur Legende, obwohl sich das Ende im Laufe der Zeit änderte. Die Leute bemerkten, dass die kleine Hütte am Flussufer verwandelt worden war. Jetzt war es ein Steinhaus, umgeben von einem Garten, der so duftend war, dass man ihn nur mit dem Geruch durchqueren konnte.
Sie erkannten, dass der „Bettler“ tatsächlich ein Heiler war, dessen Hände das Fieber besser lindern konnten als jeder teure Chirurg in der Stadt. Und sie bemerkten, dass die blinde Frau mit einer Anmut ging, die sie so aussehen ließ, als hätte sie Dinge gesehen, die andere nicht sahen.
An einem Herbstnachmittag hielt eine Kutsche vor dem Steinhaus. Malik, gealtert und von seiner eigenen Verbitterung verdorrt, kam heraus. Sein Schicksal hatte sich gewendet; seine anderen Töchter hatten Männer geheiratet, die ihn ausgeblutet hatten, und sein Anwesen befand sich im Thronfolgeverfahren. Er war gekommen, um nach dem zu suchen, was er weggeworfen hatte, in der Hoffnung, einen Platz zu finden, um seinen Kopf zu verbergen.
Er fand Zainab im Garten sitzend und natürlich einen Korb webend.
„Zainab“, krächzte er und benutzte zum ersten Mal seinen Namen.
Er hielt inne und neigte den Kopf in Richtung des Geräuschs. Er stand nicht auf. Er lächelte nicht. Er hörte einfach das Geräusch seines keuchenden Atems, das Geräusch eines Mannes, der endlich den Wert dessen erkannt hatte, was er verworfen hatte.
„Der Bettler ist weg“, sagte er leise. Und die blinde Frau ist tot.
„Wie meinst du das?“ fragte Malik mit zitternder Stimme.
„Wir sind jetzt anders“, sagte er und stand auf. Er brauchte keinen Stock. Er bewegte sich mit fließendem Selbstvertrauen zwischen den Reihen von Lavendel und Rosmarin hin und her. „Wir haben eine Welt mit den Resten gebaut, die du uns gegeben hast. Ihr habt uns nichts gegeben, und es war das fruchtbarste Land, das wir uns hätten wünschen können.“
Yusha erschien an der Tür, ihr Haar an den Schläfen ergraut und ihr Blick ruhig. Er sah nicht aus wie ein Bettler oder ein Arzt, der in Ungnade gefallen war. Er sah aus wie ein Mann, der zu Hause war.
„Du kannst im Schuppen bleiben“, sagte Zainab zu Yusha, ihre Stimme frei von Bosheit, erfüllt nur von kaltem, klarem Mitgefühl. Füttere es. Gib ihm eine Decke. Behandle ihn mit der Freundlichkeit, die er uns nie gegeben hat.
Sie wandte sich dem Haus zu, und ihre Hand traf Yushas mit unfehlbarer Präzision.
Als sie eintraten und den zerbrochenen alten Mann im Garten zurückließen, begann die Sonne unterzugehen. Für alle anderen war es ein routinemäßiger Lichtwechsel. Doch für Zainab war es das Gefühl einer kühlen Brise auf ihrer Wange, der Duft der Nachtprimula, als sie sich öffnete, und das feste, feste Gewicht der Hand, die ihre hielt.
Sie konnte das Licht nicht sehen, aber zum ersten Mal in ihrem Leben war sie nicht im Dunkeln.
Das Steinhaus am Flussufer war zu einem Zufluchtsort geworden, ein Ort, an dem die Luft nach Lavendel roch und das leise Murmeln des Bergbachs einen gleichmäßigen, rhythmischen Puls bot. Doch für Yusha war Frieden eine zerbrechliche Glasskulptur. Er wusste, dass Geheimnisse seines Ausmaßes – ein verstorbener Arzt, wiederbelebt als Dorfheiler – nicht für immer begraben bleiben würden.
Die Schicht begann in einer Nacht, in der der Wind die Fensterläden mit ungewöhnlicher und wilder Gewalt peitschte. Zainab saß am Kamin, ihre empfindlichen Ohren nahmen ein Geräusch auf, das nicht in den Sturm gehörte: das rhythmische Rasseln beschuhter Räder und das schwere, schwere Atmen der Pferde unter übermäßiger Kraft.
„Jemand kommt“, sagte er, seine Stimme schnitt durch das Knistern des Feuers. Er stand auf, und seine Hand fand instinktiv den Griff des kleinen silbernen Messers, das er zum Grässchneiden und für die Schatten, die er noch immer in ihrem Leben lauern spürte, aufbewahrte.
Ein donnernder Knall ließ die schwere Eichentür erzittern.
Yusha machte sich auf den Weg zum Eingang, sein Gesicht verhärtete sich, und nahm die Maske des Arztes an, der er einst war. Er öffnete sie und fand einen Mann, der vom gefrierenden Regen durchnässt war, in der schlammigen Livree eines königlichen Boten. Hinter ihm bebte eine schwarze Kutsche, ihre Laternen flackerten wie sterbende Sterne.
„Ich suche den Mann, der wieder aufbaut, was andere wegwerfen“, keuchte der Bote, den Blick auf das Innere der warmen Hütte gerichtet. Man sagt in der Stadt, dass hier ein Geist lebt. Ein Geist mit den Händen eines Gottes.
Yushas Blut gefror. „Du suchst einen Bettler. Ich bin ein einfacher Mann.“
„Ein einfacher Mann führt keine Schädeltrepanation an einem Sohn eines Holzfällers aus und rettet dessen Leben“, antwortete der Bote und trat vor. Mein Herr ist in der Kutsche. Er stirbt. Wenn du deinen letzten Atemzug an deiner Tür tribst, wird dieses Haus vor Tagesanbruch zu Asche werden.
Zainab ging auf Yusha zu, ihre Hand ruhte auf ihrem Arm. Er spürte das hektische Vibrieren seines Pulses. „Wer ist der Meister?“ fragte er mit fester, kalter Stimme.
„Der Sohn des Gouverneurs“, flüsterte der Bote. Der Bruder des Mädchens, das im Großen Feuer starb.
Ironie war eine körperliche Last. Die gleiche Familie, die Yusha zu Tode verfolgt hatte, die sein Leben zu Asche gemacht hatte, saß nun in einer Kutsche vor seiner Tür und flehte um das Leben ihres Erben.
„Tu es nicht“, flüsterte Zainab, als der Bote sich zurückzog, um den Patienten zu suchen. Sie werden dich erkennen. Du wirst zum Galgen gebracht, sobald es sich stabilisiert hat.
„Wenn ich es nicht tue“, antwortete Yusha mit rauer, gebrochener Stimme, „werden sie uns beide töten.“ Und noch mehr, Zainab… Ich bin Arzt. Ich kann nicht zulassen, dass ein Mann im Regen verblutet, während ich die Nadel in der Hand habe.
Sie brachten den jungen Mann hinein, einen jungen Mann, kaum neunzehn Jahre alt, mit aschfahlem Gesicht und einer Splitterwunde von einem Jagdunfall, die aus seinem Oberschenkel sickerte. Der Geruch von Gangrän erfüllte den sauberen, kräuterduftenden Raum, ein fauliger Eindringling der sterbenden Welt.
Yusha arbeitete in fieberhafter Trance. Er benutzte nicht die rudimentären Werkzeuge eines Dorfheilers. Er griff in ein unter den Dielen verstecktes Fach und zog eine Samtrolle mit silbernen Instrumenten hervor: Skalpelle, die das Licht des Feuers mit einem tödlichen Blitz reflektierten.
Zainab fungierte als sein Schatten. Er musste das Blut nicht sehen, um zu wissen, wo er das Becken hinstellen sollte; gefolgt vom Geräusch der tropfenden Flüssigkeit und der Hitze der Infektion. Sie bewegte sich mit leiser, ausdrucksvoller Präzision und reichte ihm Seidenfäden und gekochtes Wasser, noch bevor er überhaupt fragte.
„Bring die Lampe näher“, befahl Yusha und korrigierte sich dann mit einem Anflug von Schuld. Zainab, ich brauche, dass du dein Gewicht auf seinen Druckpunkt legst. Hier.
Er führte seine Hand zum Schritt des Jungen, wo die Oberschenkelarterie wie ein gefangener Vogel pochte. Als er nachhakte, riss der Junge die Augen auf. Er blickte auf, nicht zum Arzt, sondern zu Zainab.
„Ein Engel“, krächzte der Junge, seine Stimme voller Delirium. Bin ich… Im Garten?
„Du bist in den Händen des Schicksals“, antwortete Zainab leise.
Als das erste graue Licht der Morgendämmerung durch die Fensterläden fiel, ließ das Fieber des Jungen nach. Die Wunde war gereinigt, die Arterie mit der Zartheit einer Spitzenmacherin genäht. Yusha saß auf einem Stuhl am Kamin, seine Hände zitterten, bedeckt vom Blut des Sohnes seines Feindes.
Der Bote, der aus einer Ecke zusah, trat vor. Er betrachtete die silbernen Instrumente auf dem Tisch und dann Yushas Gesicht, das nun vollständig vom Morgenlicht erleuchtet war.
„Ich erinnere mich an dich“, sagte der Bote. Er war ein Kind, als die Tochter des Gouverneurs starb. Ich habe dein Porträt auf dem Marktplatz gesehen. Auf deinen Kopf war ein Kopfgeld geworfen, das fünf Jahre dauerte.
Yusha sah nicht auf. „Dann beende es. Ruf die Wachen.“
Der Bote blickte auf das schlafende Kind, Erbe einer Provinz, gerettet von dem Mann, der verurteilt worden war. Er sah zu Zainab, die wie eine Wächterin dastand, ihre blinden Augen auf den Boten gerichtet, als könne sie die Fäulnis in seiner Seele sehen.
„Mein Vater ist tot“, sagte Julian leise. Er starb, während er den „Mönch“ verfluchte, der mich gerettet hatte, denn tief im Inneren wusste er, dass kein Mönch die Hände eines Chirurgen hat. Er verbrachte seine letzten Jahre damit, dieses Haus wiederzufinden, um das zu beenden, was er im Großen Feuer begonnen hatte.
Zainab erschien an der Tür, ihre Hand ruhte am Rahmen. Sie trug ein Schal aus tiefem Indigo, und ihre blinden Augen schienen Julians Prunk zu durchdringen.
„Und du?“ fragte er. Bist du gekommen, um seine Arbeit zu beenden?
Julian kniete auf dem gefrorenen Schlamm. Die Leute hielten den Atem an.
„Ich bin gekommen, um die Zinsen auf eine Schuld von vor zehn Jahren zu bezahlen“, antwortete Julian. Die Stadt verrottet, Zainab. Ärzte sind Scharlatane, die die Armen für Gold ausbluten lassen. Krankenhäuser sind Leichenhallen. Ich baue eine Königliche Akademie der Medizin auf und möchte, dass ihr Direktor der Mann ist, der ein sterbendes Kind in einer Lehmhütte gerettet hat.
Yusha versteifte sich. „Ich bin ein toter Mann, Eure Exzellenz. Ich kann nicht zurück in die Stadt. Ich bin ein Bettler. Ein Geist.“
„Dann wird der Geist eine Statue haben“, sagte Julian, stand auf und nahm ein dickes Pergament aus seinem Gewand. Ich habe ein Dekret unterschrieben. Alle früheren Verbrechen von Dr. Yusha werden ausgelöscht. Das Große Feuer ist offiziell als Naturereignis dokumentiert. Ich gebe dir die Macht, eine neue Generation zu bilden. Nicht in der Kunst, nach Gold zu suchen, sondern in der Kunst der Heilung.
Das Angebot war alles, wovon Yusha geträumt hatte: Wiederherstellung, Prestige und die Möglichkeit, die Welt zu verändern. Er sah Zainab an. Er sah, wie sie den Kopf zu den Bergen neigte, die sie an ihren Echos kennengelernt hatte.
„Und was ist mit meiner Frau?“ fragte Yusha.
„Sie wird die Hebamme der Akademie sein“, sagte Julián. „Man sagt, er hört den Herzschlag einer Krankheit, noch bevor ein Arzt den Patienten berührt. Sie ist die Seele dieser Operation.“
Das Dorf hielt den Atem an. Zainabs Vater, Malik, kroch aus den Schatten seines Schuppens, seine Augen vor Gier hervorgetreten. „Hier!“ rief er mit kläglicher Stimme. „Nimm das Gold! Wir können zurück auf den Hof! Wir können wieder Könige sein!“
Zainab sah ihren Vater nicht an. Er erkannte nicht einmal ihre Existenz an. Er streckte die Hand aus und fand Yushas, ihre Finger verschränkten sich mit seinen.
„Wir sind nicht diejenigen, die in dieser Stadt lebten“, sagte Zainab dem Gouverneur. „Diese Version von uns ist in Feuer und Dunkelheit gestorben. Wenn wir gehen, gehen wir nicht als wiederhergestellte Eliten. Wir gehen weg wie die Bettler, die gelernt haben zu sehen.“
„Ich akzeptiere deine Bedingungen“, sagte Julian mit einem kleinen, echten Lächeln, das seine steinerne Fassade durchbrach.
Der Abschied war keine großartige Parade. Sie nahmen nur seine Kräuter, seine Silberinstrumente und die Souvenirs der Hütte mit.
Als die Kutsche den Hügel in Richtung Stadt hinaufstieg, spürte Zainab, wie sich die Luft veränderte. Der Duft des Flusses verblasste, ersetzt durch den dichten und komplexen Geruch von Stein, Rauch und Menschlichkeit.
„Hast du Angst?“ flüsterte Yusha und hüllte sich in die Felle.
„Nein“, sagte sie und legte ihren Kopf auf seine Schulter. Die Dunkelheit ist überall gleich, Yusha. Aber jetzt tragen wir das Licht.
Im Tal stand das Steinhaus leer, aber der Garten wuchs noch. Jahre später hielten Reisende dort an, um einen Lavendelzweig zu pflücken und erzählten die Geschichte des blinden Mädchens, das einen Bettler heiratete und schließlich einem Königreich lehrte, zu heilen.
Man sagt, dass man an bestimmten Nächten, wenn der Wind günstig ist, immer noch den Klang eines Mannes hören kann, der die Sterne einer Frau beschreibt, die sie klarer sah als jeder andere.
Feuer hatte ihre Vergangenheit übernommen, Dunkelheit hatte ihre Gegenwart geprägt, aber gemeinsam hatten sie eine Zukunft geschaffen, die keine Flamme berühren und kein Schatten verbergen konnte.
„Mein Herr ist ein grausamer Mann“, sagte der Bote mit leiser Stimme. Wenn ich ihm sage, wer du bist, wird er dich hinrichten, um seinen Stolz zu retten. Du kannst das Leben deines Sohnes nicht einem Mörder verdanken.
„Warum bleibst du dann?“ fragte Zainab.
„Weil das Kind“, sagte der Bote und zeigte auf das Bett, „nicht wie sein Vater ist. Er sprach vom Engel, während er einschlief. Er hat ein Herz, das von der Stadt noch nicht verhärtet wurde.
Der Bote griff nach dem silbernen Skalpell vom Tisch. Er hat es nicht bei Yusha benutzt. Stattdessen näherte er sich dem Feuer und warf es über die Kohlen.
„Der Arzt ist tot“, sagte der Bote und sah Yusha in die Augen. Er ist vor Jahren bei dem Brand gestorben. Dieser Mann ist nur ein Bettler, der Glück mit einer Nadel hatte. Ich werde dem Gouverneur sagen, dass wir einen umherziehenden Mönch gefunden haben. Wir fahren um zwölf Uhr auf.
Als die Kutsche schließlich abfuhr und tiefe Fußspuren im Schlamm hinterließ, war die Stille, die ins Haus zurückkehrte, anders. Es war nicht mehr die Stille des Friedens; es war die Stille eines Waffenstillstands.
Zainabs Vater, Malik, beobachtete das Verlassen von der Tür des kleinen Schuppens, in dem er nun lebte. Er hatte das königliche Wappen gesehen. Er hatte die Hände des Arztes gesehen. Er näherte sich dem Haupthaus, schlurfte mit einem erbärmlichen Schritt.
„Du hättest verhandeln können“, zischte Malik, als er die Veranda erreichte. Du hättest dein Land zurückfordern können. Dass sie dir meine zurückgeben! Hattest du das Leben deines Kindes in der Hand und hast es umsonst gehen lassen?
Zainab wandte sich an ihren Vater. Sie musste ihn nicht sehen, um die verwelkte Gier zu spüren, die aus ihren Poren strömte.
„Du verstehst es noch nicht, Vater“, sagte er, seine Stimme kalt wie eine Glocke. Ein Deal ist das, was man tut, wenn man Dinge wertschätzt. Wir schätzen unser Leben. Heute kaufen wir unser Schweigen mit einem Leben. Das ist die einzige Währung, die zählt.
Er streckte die Hand aus und nahm Yushas. Seine Haut war kalt und sein Geist erschöpft.
„Geh zurück in deinen Schuppen, Vater“, befahl er. Die Suppe ist im Kamin. Iss und sei dankbar für die Gnade der Geister dieses Hauses.
An diesem Nachmittag, als die Sonne hinter den Bergen unterging und einen Sonnenuntergang malte, den Zainab nie sehen würde, aber wie eine schwindende Hitze auf ihrer Haut spüren konnte, legte Yusha ihren Kopf auf ihre Schulter.
„Sie werden eines Tages zurückkommen“, flüsterte er. Das Kind wird sich daran erinnern. Der Bote wird sprechen.
„Lasst sie kommen“, sagte Zainab und fuhr mit den Fingern über die Narben an ihren Handflächen: Narben vom Feuer, Narben von Jahren des Bettelns und die frischen Schnitte von der gestrigen Operation. Wir haben lange genug in der Dunkelheit gelebt, um zu wissen, wie wir daraus herauskommen. Wenn sie den Arzt holen, müssen sie zuerst an dem blinden Mädchen vorbei.
In der Ferne setzte der Fluss seine unermüdliche Reise fort, drang in den Stein ein und bewies, dass selbst das weichste Wasser den härtesten Berg brechen kann, wenn man genug Zeit bekommt.
Die Luft im Tal war mit dem Eintreffen eines brutalen Winters dünn geworden, zehn Jahre nach der Nacht der blutigen Kutsche. Das Steinhaus war vergrößert worden, mit einem kleinen Flügel, der als Klinik für die Unberührbaren diente: Aussätzige, Arme und diejenigen, die die Ärzte der Stadt als „unwiderruflich“ betrachteten.
Zainab bewegte sich mit geisterhafter Anmut durch die Krankenstation. Er brauchte keine Augen, um zu wissen, dass Bett Drei mehr Weidenrindentee gegen Fieber brauchte oder dass die Frau am Fenster still weinte. Ich konnte das Salz auf das Kissen fallen hören.
Yusha war nun älter, sein Rücken leicht gekrümmt von Jahren des Bückens über zitternde Körper, aber seine Hände waren immer noch die festen Werkzeuge eines Meisters. Sie lebten in einem zarten, hart erkämpften Gleichgewicht, bis der Klang silberner Trompeten den Morgennebel durchbrach.
Diesmal war es kein einzelner Wagen. Es war eine Prozession.
Die Dorfältesten eilten zur Schotterstraße und verbeugten sich so tief, dass ihre Stirn Frost berührte. Ein junger Mann, gehüllt in kohlefarbene Seidenhäute und mit dem Siegelring des Provinzgouverneurs, trat auf die gefrorene Erde. Er war nicht mehr das zerbrochene Kind mit einem faulen Oberschenkel; Er war ein Herrscher mit einem Blick so scharf wie ein Winterwind.
„Ich suche die Heilige Blinde und ihren Stillen Schatten“, ertönte die Stimme des Gouverneurs, doch unter seiner Autorität lag ein Hauch von Ehrfurcht.
Yusha stand an der Tür der Klinik und wischte sich mit einer befleckten Schürze die Hände ab. Er verbeugte sich überhaupt nicht. Er hatte dem Tod zu oft gegenübergestanden, um sich von einer Krone einschüchtern zu lassen.
„Der Heilige ist damit beschäftigt, einen Verband zu wechseln“, sagte Yusha mit tiefer Stimme. Und der Schatten ist müde. Was will die Stadt jetzt von uns?
Der Gouverneur, namens Julian, ging auf die Veranda. Er blieb drei Schritte entfernt stehen und starrte den Mann an, der einst ein Geist gewesen war.
