Als sich der Gehweg endlich geleert hatte, wandte ich mich an Elias. „Wir bringen das alles ins Haus.“ „Können wir vorher ein paar öffnen?“, fragte er. „Nein, Elias.“ „Bitte, Mama. Vielleicht wollten manche Leute einfach nur nett sein.“ „Sie haben uns einen Riesenschrecken eingejagt.“ „Ich weiß. Ich mag das auch nicht.“ „Elias, sie haben den Schirm deines Vaters zu einem Stadtprojekt gemacht.“ Elias blickte auf den blauen Schirm unter meinem Arm. „Vielleicht hätte Papa genau dieser Teil gefallen.“ Ich wollte widersprechen, aber mir fehlten die Worte. Elias schüttelte den Kopf. „Nein. Ich will sehen, warum die Leute gekommen sind.“ Ich musterte sein Gesicht. „Ein paar Schachteln.“ Er schenkte mir ein kleines Lächeln.
Schachtel Nr. 2 enthielt eine Nachricht von Herrn Lehmann, Elias‘ Busfahrer.
„Karina, niemand hat Ihre Adresse weitergegeben. Das müssen Sie als Erstes wissen. Die Leute haben Regenschirme und Briefe zur Haltestelle der Linie 47 gebracht, nachdem Janines Beitrag die Runde gemacht hatte. Einige haben Umschläge im Busdepot abgegeben oder sie mir direkt gegeben. Ich hätte anrufen sollen, bevor ich sie alle hierherbringe. Ich dachte, ich tue einem Jungen, der mir am Herzen liegt, etwas Gutes. Ich sehe jetzt ein, dass ich zuerst hätte anklopfen müssen.“
Ich blickte vom Papier auf. „Herr Lehmann hat das gemacht?“, fragte Elias. Janine blinzelte überrascht. „Ich wusste es nicht.“ Dieses Mal glaubte ich ihr. Eine vertraute Stimme ertönte vom Gehweg. „Ich schulde Ihnen eine Entschuldigung, Karina.“ Herr Lehmann stand in seiner Regenjacke am Briefkasten und drehte seine Mütze zwischen den Händen. Elias richtete sich auf. „Herr Lehmann?“ Der ältere Mann sah ihn mit gütigen Augen an. „Guten Morgen, Großer.“ Ich hob den Zettel. „Sie haben das alles hier aufgestellt?“ „Ja, Frau … Karina. Zwei Helfer aus der Kirchengemeinde und ich. Vor Sonnenaufgang.“ Er blickte über die Regenschirme. „Ich habe niemandem Ihre Adresse gegeben. Ich habe sie selbst hergebracht, weil ich Elias jeden Tag nach Hause fahre.“ „Warum haben Sie mich dann nicht angerufen?“ Er schluckte. „Ich bin gestern Abend vorbeigekommen, aber bei Ihnen war schon das Licht aus. Und dann habe ich mich wohl mitreißen lassen. Alle sagten immer: ‚Der Junge muss wissen, was er bewirkt hat.‘“ Daraufhin sagte Elias: „Sie hätten trotzdem anklopfen können.“ Herr Lehmann nickte. „Du hast recht. Das hätte ich tun sollen.“
Schachtel Nr. 3 duftete süß nach Zucker. Darin lag ein Gutschein für die Eisdiele neben der Bibliothek. „Für den Jungen, der weiß, was Mitgefühl bedeutet. Ein Eisbecher im Monat. Streusel inklusive.“ Elias blinzelte. „Glaubst du, damit ist jeder beliebige Eisbecher gemeint?“ „Elias.“ „Ich frag ja nur…“ Gegen meinen Willen musste ich lachen.
Schachtel Nr. 4 enthielt einen Gutschein für ein Schuhgeschäft. „Für das Kind, das klatschnass nach Hause gelaufen ist, damit es jemand anderes nicht tun musste. Such dir ein paar wasserdichte Sneaker aus.“ „Die roten mit den Blitzen?“, fragte Elias sofort. „Die kennst du schon?“ „Die wünsche ich mir seit Monaten.“ Ich blickte zu Herrn Lehmann hinüber. „Sie wissen ganz schön viel über meinen Sohn.“ „I weiß, dass er sich jeden Nachmittag bei mir bedankt“, sagte er. „Ich weiß, dass er den kleineren Kindern beim Aussteigen den Vortritt lässt. Letzten Winter, als ein anderer Junge seine Handschuhe vergessen hatte, hat Elias ihm einen von seinen gegeben.“ Elias wurde rot. „Es war doch nur ein Handschuh.“ „Genau das ist mein Punkt“, sagte Herr Lehmann.
Schachtel Nr. 5 enthielt eine Jahreskarte für den Skatepark. Elias‘ Lächeln verblasste langsam. Ich legte ihm eine Hand auf die Schulter. „Alles okay?“ „Papa hat gesagt, er bringt mir das Skaten bei.“ „Ich erinnere mich.“ „Ich will da immer noch hin“, sagte Elias. „Aber nicht auf die große Rampe.“
Schachtel Nr. 6 enthielt vier Euro und achtunddreißig Cent von einem siebenjährigen Mädchen namens Marie. Elias starrte auf die Münzen. „Mama, das können wir nicht behalten.“ „Nein“, sagte ich. „Was machen wir also damit?“ Er blickte zur Haltestelle der Linie 47. „Wir teilen es.“ Mein Blick folgte dem seinen zu dem Wartehäuschen an der Ecke. „Wie meinst du das?“, fragte ich. Elias drehte Maries Münzen in seiner Hand um. „Wenn die Leute das alles hergebracht haben, weil eine einzige Person keinen Regenschirm hatte, dann sollten wir vielleicht dafür sorgen, dass die nächste Person einen hat.“ Ich sah Janine an. „Dieses Mal dürfen Sie das Ende der Geschichte nicht alleine schreiben.“ „Nein“, sagte sie. „Das werde ich nicht.“ Herr Lehmann räusperte sich. „Im Depot haben wir noch einen alten Ständer herumstehen, den wir herrichten könnten. Nichts Schickes, aber stabil.“ „In der Schule gibt es im Fundbüro jede Menge vergessene Schirme“, warf Elias ein. „Und die Leute könnten Regenponchos dalassen. Vielleicht auch Busfahrkarten.“ „Wie würdest du es nennen?“, fragte ich. Elias blickte auf die Nummer, die auf Schachtel 47 gemalt war. „Die Regenstation der Linie 47.“ Herr Lehmann lächelte. „Das klingt richtig gut.“ Elias berührte vorsichtig Dieters Regenschirm. „Kann auf dem Schild stehen: ‚Begonnen mit Dieters Regenschirm‘?“ Mein Hals schnürte sich so eng zusammen, dass ich kaum atmen konnte. „Ja“, sagte ich. „Aber dieser Schirm hier kommt mit uns ins Haus.“ Elias nickte. „Ich weiß. Papas Schirm bleibt bei uns.“
Janine sah mich fragend an. „Darf ich einen Folgebeitrag schreiben? Dieses Mal mit Ihrer Erlaubnis?“ „Ich habe Bedingungen.“ Sie holte ihr Notizbuch heraus. „Sagen Sie mir welche.“ „Keine Nachnamen. Keine Adresse. Keine Nahaufnahmen von Elias‘ Gesicht. Machen Sie Dieters Tod nicht zur Schlagzeile. Und stellen Sie meinen Sohn nicht als makellosen Helden dar – er lässt immer noch seine Müslischalen in der Spüle stehen.“ Janine schrieb jedes Wort auf. „Ich verspreche es.“
Eine Woche später genehmigten die Verkehrsbetriebe den Schirmständer neben dem Wartehäuschen. Herr Lehmann strich ihn blau an. Die Schule füllte ihn mit Regenschirmen, Ponchos, Handschuhen und vorausbezahlten Fahrkarten. Auf dem Messingschild an der Vorderseite stand:
„Die Regenstation der Linie 47 Begonnen mit Dieters Regenschirm.“
Elias klemmte einen brandneuen blauen Regenschirm in den Ständer. Dann nahm er Dieters alten Schirm fest unter den Arm. „Bist du sicher?“, fragte ich. Er berührte den neuen Schirm. „Der hier ist zum Teilen.“ Dann blickte er hinunter auf den, den sein Vater ihm geschenkt hatte. „Und der hier ist zum Erinnern.“
Ich legte meinen Arm um seine Schultern. Zwei Jahre lang hatte ich geglaubt, ich müsste Dieters letztes Geschenk vor der ganzen Welt beschützen. Ich hatte mich geirrt. Dieters letztes Geschenk war klatschnass, zitternd und zwölf Jahre alt wieder durch unsere Haustür spaziert. Und irgendwie hatte mein Junge es viel weiter getragen, als wir beide es je gekonnt hätten.
