Jetzt, während ich das Kissen an meine Brust presste, fühlte es sich an, als wäre sie direkt neben mir, würde mir über das Haar streichen und mir sagen, dass alles gut werden würde. Sie hatte immer gewusst, wie tief eine Tochter leiden kann, wenn sie den falschen Mann wählt. Und sie hatte mir kein Vermögen hinterlassen, sondern ein stilles Sicherheitsnetz – etwas, das mich daran erinnerte, dass ich nie allein war.
In jener Nacht lag ich auf dem harten Bett meines kleinen Zimmers und umarmte das Kissen, während Tränen den Stoff tränkten. Aber dieses Mal weinte ich nicht wegen Lukas. Ich weinte um meine Mutter. Für ihre Liebe. Für die Erkenntnis, dass ich immer noch Glück hatte – weil ich immer noch einen Ort hatte, an den ich zurückkehren konnte, eine Mutter, die mich liebte, und eine ganze Welt, die draußen wartete.
Am nächsten Morgen wachte ich früh auf, faltete das Kissen sorgfältig und legte es in meinen Koffer. Ich sagte mir, dass ich mir ein kleineres Zimmer näher an der Arbeit suchen, meiner Mutter mehr Geld schicken und mir ein Leben aufbauen würde, in dem ich nicht mehr zittern oder auf kalte, leere Worte warten musste. Ich lächelte meinem Spiegelbild zu. Die Frau mit den verquollenen Augen würde von diesem Tag an für sich selbst leben – für ihre alternde Mutter und für die Träume, die sie noch immer im Herzen trug. Diese Ehe, dieses alte Kissen, dieses grausame Grinsen – sie waren nur das Ende eines traurigen Kapitels. Was mein Leben betraf – da gab es noch so viele leere Seiten zu füllen, mit meinen eigenen Händen und meinem widerstandsfähigen Herzen.
