Teil 1
In jeder Familie gibt es diese eine Person, die dein Zuhause wie ein All-inclusive-Resort behandelt, aber nie auf die Idee käme, auch nur eine Tüte Chips mitzubringen. In meinem Fall war diese Person meine Schwiegermutter Brigitte. Sie tauchte auch nie allein auf. Sie kam mit ihren Töchtern, deren Kindern, ihren ungebetenen Meinungen und absolut nichts, was sie beizutragen hatte.
Als sie also am Pfingstwochenende wieder einmal mit leeren Händen auftauchten, beschloss ich, dass es endlich an der Zeit war, ihnen eine Mahlzeit zu servieren, die sie nie vergessen würden.
Mein Name ist Anni, und nach Jahren, in denen ich die Grillfeste für die Familie ausgerichtet hatte, hatte ich eine schmerzhafte Wahrheit gelernt: Ein Grillen für die Verwandtschaft meines Mannes fühlte sich weniger wie das Willkommenheißen von Gästen an, sondern mehr wie der Betrieb eines Restaurants, in dem niemand bezahlte, niemand Trinkgeld gab und irgendwie trotzdem jeder mit dem Gefühl ging, ich würde ihm noch etwas schulden.
Ich war seit sieben Jahren mit Bastian verheiratet. Wir hatten zwei süße Kinder, ein gemütliches Haus auf dem Land und ein Leben, das sich früher ruhig und überschaubar angefühlt hatte. Dann machte Brigitte unser Haus zu ihrem liebsten Urlaubsziel für die Feiertage. Sie hatte das Selbstbewusstsein einer Königin, die Manieren einer Kritikerin und die Selbsterkenntnis eines Papptellers im Herbststurm.
Wann immer sie uns besuchte, brachte sie ihre beiden Töchter Sabine und Katrin mit, dazu sechs Enkelkinder, die sich in dem Moment zu vermehren schienen, in dem sie die Türschwelle übertraten. Sie kamen an wie ein wandernder Jahrmarkt aus Lärm, Ansprüchen, klebrigen Fingern und leeren Händen. Ein paar Wochen vor Pfingsten rief sie an, um ihren Besuch für das lange Wochenende anzukündigen, als würde sie mir damit einen Gefallen tun.
„Anni, Liebes, wir kommen über Pfingsten“, sagte sie fröhlich. „Die Kinder lieben deine Grillrippchen einfach.“ Natürlich liebten sie die. Ich kaufte die Rippchen. Ich marinierte sie. Ich grillte sie. Ich servierte sie. Und dann saß Brigitte auf meinem Terrassenstuhl und erklärte mir, was ich falsch gemacht hatte. Das letzte Osterfest war wieder so ein erschöpfendes Schauspiel gewesen. Brigitte kam zur Tür herein und fing sofort an, mein Wohnzimmer umzuräumen, als wäre sie dafür bezahlt worden, das Haus neu zu gestalten. „Dieses Sofa würde viel besser aussehen, wenn es zum Fenster zeigt“, sagte sie und schob es bereits über den Boden. „Mir gefällt es eigentlich so, wie es steht“, antwortete ich. „Unsinn, Schatz. Ich habe ein gutes Auge für so etwas.“ Sie verschob unsere Eckcouch, bis mein Couchtisch fast den Flur blockierte, und trat dann einen Schritt zurück, als hätte sie gerade ein Meisterwerk geschaffen. „Und die Rosen da draußen“, fügte sie hinzu. „Die solltest du wirklich mal schneiden. Sie sehen langsam etwas wild aus.“ Diese Rosen waren mein Stolz. Ich hatte drei Jahre damit verbracht, sie zu pflegen. Aber für Brigitte musste alles korrigiert werden, was nicht unter ihrer Kontrolle stand. Während sie meine Möbel und Blumen kritisierte, belagerten Sabine und Katrin die Kücheninsel. Sie breiteten Snacks, Taschen, Becher, Feuchttücher und Spielzeug auf meinen sauberen Arbeitsflächen aus, ohne zu fragen. Ihre Kinder rannten wie ein Sturm mit Schuhen durch das Haus. Der achtjährige Tyler tropfte Wassereis auf meinen weißen Teppich und forderte zu wissen, wo das Badezimmer sei. „Den Flur runter, mein Süßer“, sagte ich und griff bereits nach dem Teppichreiniger. Seine Schwester Mia schaute in meine Speisekammer und jammerte: „Warum hast du keine guten Snacks da?“ Die „guten Snacks“ waren natürlich die, die ich immer kaufte. Die, die sie nie mitbrachten. Die, die an jedem einzelnen Feiertag wie von Zauberhand mein Haushaltsbudget plünderten. Draußen rief Brigitte von der Terrasse: „Anni, das Fleisch sieht etwas trocken aus. Bist du sicher, dass du es nicht übergart hast?“ Ich lächelte, weil Schreien unhöflich gewesen wäre. Als sie an diesem Abend endlich gingen, hatten sie Lebensmittel im Wert von fast zweihundert Euro verputzt, Müll in meinem Garten, klebrige Fingerabdrücke an meinen Türen und Saftpäckchen hinter dem Sofa hinterlassen. Bastian half mir, die Spülmaschine einzuräumen, während ich Eisstiele aus meinen Blumenbeeten sammelte. „Basti“, sagte ich und benutzte seinen Spitznamen, „deine Mutter hat das Sofa schon wieder umgestellt.“ „Sie versucht doch nur zu helfen, Nanni“, sagte er sanft, obwohl ich ihm die Schuld in seinem Gesicht ansehen konnte. „Sie hat auch wieder Lebensmittel für zweihundert Euro aufgegessen.“ Er seufzte. „Ich weiß. Ich werde mit ihr reden.“ Aber wir wussten beide, dass er es wahrscheinlich nicht tun würde. Bastian liebte mich, aber er hatte sein ganzes Leben damit verbracht, seine Mutter nicht zu verärgern. Und ich hatte Jahre damit verbracht, geduldig zu sein. Am nächsten Morgen rief Brigitte an. „Anni, Liebes! Wir hatten gestern so eine wunderbare Zeit. Die Kinder reden immer noch von den Rippchen.“ „Es freut mich, dass es ihnen geschmeckt hat“, sagte ich.
„And wir kommen alle zum Pfingstwochenende wieder“, fuhr sie fort. „Die ganze Truppe. Wir machen uns ein langes Wochenende daraus. Wird das nicht toll?“ Meine Hand krampfte sich um das Telefon. „Das ganze lange Wochenende?“, fragte ich. „Ja! Wir kommen Freitagnachmittag an. Besorg auf jeden Fall genug von diesen kleinen Grillwürstchen. Die Kinder verschlingen die regelrecht. Und Sabine redet ununterbrochen von deinem Kartoffelsalat. Vergiss die Rippchen nicht, Schatz. Schön saftig, wie beim letzten Mal.“
