In dieser Nacht verhielt ich mich ganz normal, während ich ihn beobachtete. Er hustete nur noch, wenn ich den Raum betrat. Am nächsten Morgen erwähnte er beiläufig: „Es kann sein, dass du am Freitag Papiere für die Umschuldung unterschreiben musst.“ „Natürlich“, antwortete ich – während ich bereits einen Termin bei einer Fachanwältin für Immobilienrecht vereinbart hatte.
Am Donnerstag half mir meine Anwältin, einen Widerspruch gegen die Verfügung über das Ehewohnungseigentum einzureichen, was jede einseitige Übertragung des Hauses verhinderte.
Freitagmorgen zog Gero sich schick an – kein Vergleich zu einem kranken Mann. „Ich fahre zum Amt“, sagte er. „Ich komme mit“, antwortete ich.
Am Schalter des Sachbearbeiters schob er die Urkunde selbstbewusst vor. Der Beamte stutzte. „Hier liegt ein eingetragener Widerspruch zum Schutz der Ehewohnung vor. Das müssen wir prüfen.“ Gero drehte sich zu mir um, die Wut kaum noch unterdrückend. „Was hast du getan?“ „Ich habe mich geschützt.“
Im Büro des Dienststellenleiters nannte er es „routinemäßige Finanzplanung“. Auf die Frage, ob ich meine Zustimmung gegeben hätte, sagte ich entschieden: „Nein.“ Er behauptete, meine Unterschrift sei dabei. „Wenn dort meine Unterschrift steht, ist sie gefälscht“, erwiderte ich und legte die ausgedruckten Bankbenachrichtigungen und die GmbH-Unterlagen auf den Schreibtisch. Die Übertragung wurde gestoppt.
Augenblicke später klingelte sein Handy. Ich hörte eine Frau sagen: „Ich stehe unten. Sag mir, dass es erledigt ist.“
Eine große Frau in einem schwarzen Mantel stand nahe dem Eingang und hielt Ausschau. Sie kam auf uns zu, Verärgerung blitzte in ihrem Gesicht auf. „Ich bin seine Ehefrau“, sagte ich, noch bevor Gero das Wort ergreifen konnte. Sie wandte sich scharf an ihn. „Du hast meine E-Mail-Adresse für ihr Bankkonto benutzt?“ Er hatte keine Antwort.
Als die Stimmen lauter wurden, schritt der Sicherheitsdienst ein. Ihr Name war Jordan Rische. Sie ging wütend davon. Ich sagte ruhig zu Gero: „Wir sprechen ab jetzt nur noch über Anwälte.“
An diesem Nachmittag traf ich mich mit einer Familienrechtlerin, die eine einstweilige Verfügung auf Zuweisung der Ehewohnung zur alleinigen Nutzung und zur Beschränkung von Vermögensübertragungen beantragte. Noch am selben Abend gab das Gericht dem Antrag statt.
Am nächsten Morgen kehrte ich mit einem Gerichtsvollzieher und einem Schlüsseldienst zum Haus zurück. Gero öffnete die Tür, außer sich vor Wut. „Das ist doch Wahnsinn“, sagte er. Der Gerichtsvollzieher händigte ihm den Beschluss aus. Er versuchte mich zu überzeugen, dass ich alles missverstanden hätte. „Du hast ohne meine Zustimmung eine Übertragungsurkunde aufgesetzt und Bankbenachrichtigungen umgeleitet“, entgegnete ich sachlich. „Ich reagiere nur auf dokumentierte Fakten.“
Der Schlüsseldienst tauschte die Schlösser aus, während Gero seine Sachen packte. „Das ist noch nicht vorbei“, murmelte er. „Dein Plan für diesen Freitag ist es jedenfalls“, antwortete ich leise.
Als er wegfuhr, kehrte in das Haus endlich Stille ein. Mein Handy summte – die Bestätigung, dass unser Bankkonto gesperrt und für das Vier-Augen-Prinzip registriert war.
Ich stand im Wohnzimmer und starrte auf die zusammengefaltete graue Decke. Das Theaterstück war vorbei. Ich fühlte mich nicht wie eine Siegerin. Aber ich fühlte mich gefasst. Und gefasst zu sein reichte aus, um von vorn zu beginnen.
